Пролог.

Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь — осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, — и это очень много. Мы выгадываем дни, и теряем годы. Но, кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости — вот жизнь. Лишь оно ближе всего к вечности.

Эрих Мария Ремарк, «Триумфальная арка»

К прослушиванию рекомендуется композиция Jan Kaczmarek – «Goodbye»



Мистик-Фоллз. Штат Вирджиния. Сентябрь 2029 год.

Осень медленно, но верно вступает в свои права, окрашивая природу в яркие красно- оранжевые тона. Порыв внезапно налетевшего с реки ветра тронул кроны деревьев, поднял с дороги пыль и опавшие листья, которые, переливаясь в лучах восходящего солнца, кружились в волшебном танце, медленно опускаясь на землю и устилая её золотым ковром.

По узкой, заросшей травой, тропинке неторопливо шла женщина лет шестидесяти, чуть поджав плечи, и прижимала ворот кашемирового пальто к шее. Ее миловидное лицо было покрыто мелкой сеточкой морщин; густые волосы, тронутые серебром, гладко зачесаны назад и перехвачены изящной заколкой, которую украшал перламутр, а в глазах играли искорки, заставляя солнечные блики отражаться в их шоколадной глубине.

Она шла медленно, внимательно глядя себе под ноги. Этот путь запечатлелся в ее памяти так, что женщина могла проделать его и в кромешной тьме, и с закрытыми глазами. В руках она бережно держала букет из темно-красных роз.

Запрокинув голову, она взглянула на пронзительно-синее безоблачное небо, тихо улыбнулась и продолжила подниматься на небольшой холм. Наконец, достигнув своей цели, женщина глубоко вздохнула, остановилась и обвела взглядом заброшенное безлюдное кладбище. Вокруг царила удручающая тишина, нарушаемая только шелестом листьев и редкими вскриками птиц.

Тонкая каменная плита стояла чуть накренившись в высокой траве и была настолько тронута временем, что когда-то абсолютно четкие надписи уже практически стерлись.

Жизнь, по сути – это черточка на надгробной плите – между датой рождения и датой смерти. Таков закон, ничего не вернешь назад, и никогда не узнаешь того, что будет. *

Женщина несколько минут молча взирала на едва различимые буквы и цифры, а затем, опустившись на колени перед могилой, положила свежие цветы. Красные бутоны роз, источающие удивительный аромат, ярким пятном выделялись на холодной сырой земле. По щекам женщины скатились две крупные слезинки, оставляя за собой мокрый обжигающий след, но она тут же резким движением смахнула с темных ресниц соленые капли.

Сегодня она вернулась в город, из которого уехала сорок лет назад, и вновь воспоминания давно минувших дней захватили ее в свой сладкий плен, воскрешая в памяти множество прошедших событий. И женщина вновь и вновь прокручивала их в мыслях, стараясь вспомнить в мельчайших подробностях, прочувствовать, окунуться с головой в каждый прожитый тогда момент.

Многое в нашей жизни остается в воспоминаниях, которые тускнеют и стираются, поскольку память людей коротка. Повернуть время вспять невозможно. Ведь его течение неумолимо. Год проходит за годом, век за веком, тысячелетие за тысячелетием, и никто не в силах сломить его ход, остановить хотя бы на секунду. Безжалостное время уносится вперед, оставляя за собой лишь тонкий шлейф призрачных воспоминаний.

Люди проживают свои жизни, отцветают пышные розы, стираются под разрушительной силой ветра и морских волн высокие скалы, высыхают полноводные реки…

И… это жизнь.

Она всегда будет идти своим чередом, но с каждым разом все больше меняется. Время меняет все. И иногда разрушает самое дорогое и важное. Как бурный поток, оно уносит за собой все, что когда-либо было дорого и ценно для нас. И лишь память возвращает туда, в самое начало – в радостные теплые дни, создавая иллюзию, в которой хрупкий мир воспоминаний по-прежнему наполнен счастьем и любовью.

- У нас было слишком мало времени, - прошептала женщина, протянув к памятнику руку, и осторожно провела указательным пальцем по надписи. – А я так хочу заново прожить, прочувствовать те дни, часы, минуты, проведенные с тобой.

Она с тяжелым вздохом поднялась, слегка отвела плечи назад и, пошарив рукой в кармане пальто, достала изящный кулон на тонкой серебряной цепочке - его подарок, который она бережно хранила на протяжении нескольких десятилетий.

Холодный металл обжег кожу, а небольшой полудрагоценный камень засверкал в лучах осеннего солнца. Лицо женщины сделалось весёлым и печальным одновременно. Она осторожно опустила кулон на землю рядом с возложенным букетом цветов.

- Ты всегда говорил, чтобы я при любых обстоятельствах оставалась сильной. Ты обещал, что всегда будешь рядом со мной. Каждый вечер, когда я приоткрываю окно моей комнаты и чувствую дыхание наступающей ночи, мне кажется, будто я ощущаю твое присутствие.

Она вновь взглянула в ясное голубое небо, по которому медленно плыли перистые, белоснежные облака, и по старой привычке закусила краешек губ. Внезапный порыв ветра ласково коснулся ее бледного лица и слегка растрепал волнистые локоны.

- Знаешь, Софи утверждает, что ветер – это часто дело рук призраков. Она говорит, что невидимые руки иногда по вечерам утешают нас, – произнесла женщина и широко улыбнулась. Ее веки плавно опустились, прикрыв блестящие темно-карие глаза; длинные пушистые ресницы отбрасывали таинственные тени на щеки. - Конечно, я не должна соглашаться с этой глупышкой, но всегда делаю такой вид, будто верю каждому ее слову. Ведь ей, в ее пять лет, все кажется таким простым!

Женщина, не открывая глаз, крепко обхватила себя руками и с упоением вдохнула свежий утренний воздух. Она замолчала, и на лице ее отразилось спокойствие.

- Я чувствую тебя, - едва слышно произнесла женщина, и в уголках ее губ притаилась загадочная улыбка. – Ты сейчас здесь… рядом со мной, правда?

В этот момент она почувствовала какое-то легкое прикосновение к своей спине и ощутила, как едва заметный поток воздуха играет ее волосами. Невидимые ладони, легли сзади на ее плечи, обжигая своим холодным прикосновением. С ее губ сорвался короткий вздох, между тонкими бровями залегла вертикальная складочка. Женщина легонько вздрогнула.

Но нет, она вовсе не испытывает страха. И не боится воспоминаний и призраков, воскрешенных в памяти ароматом влажной земли и свежих роз.

«Внешность обманчива. Я кажусь рассудительной, выдержанной и слегка надменной, но на самом деле в моей душе бурлят эмоции и страсти, как и в далекой юности. Я осталась прежней. Но шестьдесят семь лет не прошли бесследно для моего тела. Я – старая маленькая девочка, полная воспоминаний».

Холодок пробежал по ее спине и, хотя солнце уже заметно пригревало, ее вдруг охватил озноб. Женщина резко открыла глаза и несколько минут смотрела вниз на каменную плиту. Вокруг стояла пронзительная тишина. Ее глаза, подернутые влажной пеленой, отрешенно и печально взирали на окружающий мир. Когда же она отвернулась и, подняв повыше воротник пальто, зашагала назад, то почувствовала на глазах слезы.

Осенний ветер легко подхватил сухие опавшие листья, закружил их в воздухе и заставил выпорхнуть за пределы кладбища, тихо шепча вслед уходящей женщине: «Я чувствую тебя, Изабелла»…

*цитата, автор неизвестен.

Приятного прочтения! Своими впечатлениями Вы можете поделиться на Форуме