Мир сер за окном, в нём нет места тебе,
Ты – яркий, ты – летний, ты – звук в тишине,
А здесь – только ночь и осенняя мгла,
Она покрывалом на землю легла,
Укрыла, закутала будто дитя –
И ждёт, что согреет, листву теребя,

Но холодно так, что уже не помочь
Согреться нам в эту осеннюю ночь…
А надо ль?

Асфальт в мягких лужах дорог.
Он так искорёжен, он весь изнемог –
Дрожит, испугавшись высоких домов,
Вздыхает под стуком тяжёлых шагов.
Он робок, он нем – у него есть душа
Она холодна и парит, чуть дыша...
Зачем она?

В лужах дома – крышей вниз.
Они – как художника быстрый эскиз:
Они ожидают, когда их сотрут,
Быть может – изменят, быть может – порвут,
Зависят от наших безумных идей.
Простите…

Проспекты, сиянье огней…
Гитара поёт, никому не нужна,
Стремительно ввысь – или вниз неспеша
Поёт, проклиная осеннюю хмарь,
Наивность надежд и далёкий январь,
Когда потекут по асфальту ручьи,
Когда – как сейчас – будет осень почти,
И снег не добавит сияния дням.
Пой дальше.

Мы все присягнули дождям
И солнце, с надеждой коснувшись ресниц
Бежит, испугавшись угрюмости лиц.
Мы – дети дождей. Мы не верим богам,
Мы смотрим на мир, как собор Нотр-Дам
Глядит на всех нас с высоты облаков
Глазами горгулий, лишёнными снов.