Он был как все... вполне обычный парень.
Быть может, больше думал, бунтовал.
Курил, не отводя решетку-ставень,
Терзался, спорил, дрался, тосковал.

Он не любил порядок и солидность,
Не выносил плевательский подход
В делах, где так просила очевидность
Дать ярой справедливости проход.

Он бился в кровь, всегда безрезультатно,
Он получал отменную мораль.
Упрямо шел... Вперед, но не обратно -
Хоть и не знал, куда уводит даль.

Душа его металась одиноко,
Потеряна среди своих-чужих.
Он не искал ответ у книг и Бога,
Отчаянно вопросы раскрошив.

Писал дневник, и на исходе лета
Не ждал восхода тихого любви.
Не выбирал счастливого билета,
Лишь думал: "Не потом, сейчас живи!"

И жил - как все, средь них... Мятежный странник,
Друг-"заморочка", беспокойный сын.
Защитник-брат, изгнанник и избранник.
Тот, кто обрел, только ушел... Один.