Глава 1. Просто попробовать

Я сидела на уроке геометрии со своей подружкой Никки. Кажется, у неё проблемы с её парнем. Она надеялась, что в ближайшие выходные он пригласит её в кино или ещё куда-нибудь. И сейчас она тяжело вздыхала, сетуя на судьбу.

- Да уж, - только и смогла сказать я в ответ, кивая головой, чтобы выразить своё сочувствие.

А что я ещё могла? У меня самой никогда не было парня. Половинчатое свидание, когда две девушки и парень провели вечер, а он так и не выбрал никого из нас, не считается. Этот горький опыт, когда тебя рассматривают с ног до головы, оценивая «подойдёт - не подойдёт», станет мне уроком до конца жизни.

Я горько вздохнула.

Ники восприняла мой тяжёлый вздох как моральную поддержку и продолжила свой грустный рассказ. Главное в такие моменты кивать головой, изредка вставляя «и не говори» или «даже так». Я вполуха слушала монотонные слезливые жалобы, а сама думала о своей жизни.

Меня зовут Изабелла Свон, лучше просто Белла: мне так больше нравится. Мне семнадцать, я живу в Финиксе, штат Аризона. У меня очень бледная кожа, тёмные волосы и ничем не примечательное лицо. На фоне загорелых блондинок с голубыми глазами и отличной спортивной фигурой, моих одноклассниц, я кажусь серой мышью. У меня совсем нет друзей, а те, что есть, наверное, такие же аутсайдеры, как и я сама.

Выйдя на школьный двор, я бегом помчалась к стоянке, чтобы не обгореть на солнце: сегодня на мне был сарафан с открытыми плечами. Ещё в детстве мама водила меня к дерматологу. Моя кожа не загорала, а только сгорала на солнце, ожог со временем проходил, и она снова становилась такой же бледной, цвета фарфоровых статуэток, что стоят на полках сувенирных магазинов для туристов. Доктор сказал, что у меня практически нет меланина, пигмента, отвечающего за загар. Мама постоянно шутила, покупая очередной тюбик защитного крема, что я – настоящая «белая кость». Со временем я смирилась со своей бледностью, научившись избегать прямого попадания солнечных лучей.

Мне нравилась жара, запах креозота, витающий в долинах Аризоны. Я любила Финикс с его бесконечной суетой, движением и скоростью. Мне казалось, что этот безумный мир сможет растормошить и меня.

Вот такие мысли витали в голове, когда я подъехала к дому. Мамы не было. Они с Филом, её новым мужем, уехали на очередные сборы: Фил был бейсболистом и играл в младшей Лиге.

Телефонный звонок приветствовал меня вместо Рене. Естественно, звонила она. Кто же ещё?

- Белла, Белла, с тобой всё хорошо? – в её голосе слышалась нервозность.

- Да, мама, всё в порядке…

Я не успела договорить, она перебила меня:

- Почему ты так долго не брала трубку?

- Мама, я только вошла, сегодня пятница, у меня факультатив по литературе, ты забыла?

- Ах, да, конечно. Рассказывай.

Рассказывать было нечего, каждый мой будний день был похож на предыдущий. Выходные же и вовсе стали сущим наказанием. Пойти некуда, не с кем и незачем. Этакий серый затянувшийся на годы День Сурка. Я вздохнула, но потом взяла себя в руки, решив, что не стоит ей об этом знать, а то посчитает, что у меня настоящие проблемы и вернётся в Финикс.

- У меня всё отлично, - начала я бодрым голосом. Сдала все тесты, от физкультуры меня освободили, так что, не переживай за мои руки-ноги.

Я улыбнулась, вспомнив последний раз, когда я попала в больницу с вывихом ключицы. Дело в том, что я ужасно, просто нечеловечески неуклюжая. Не могу и шагу пройти, чтобы не споткнуться на ровном месте, не разбить себе нос или не ободрать колени. После того, как я в очередной раз упала с каната, тренер Брайтнер лично освободил меня от занятий.

Теперь я сидела на трибуне для зрителей вместо того, чтобы травмировать себя и других на площадке. Это, пожалуй, было единственным радостным событием за последние два года моей жизни.

- Я рада, - Рене с облегчением вздохнула. – Чем собираешься заняться в выходные? Детка, ты не голодаешь? Надо было купить тебе блютуз.

Искать логику в словах Рене постороннему человеку пришлось бы долго. Но я привыкла к её непоследовательности и к тому, что она мгновенно перескакивает с одной мысли на другую.

Впрочем, она всегда и во всём была такой. Могла увлечься кабалой и посещать собрания адептов, составлять икебаны или завести на заднем дворе японский сад камней. Он, кстати, так и остался незавершённым.

- Нет, мама, готовить в выходные я не буду. Обойдусь разогретой пиццей и брокколи, а это уж я смогу приготовить и сама, поверь.

Дело в том, что Рене, как и всякий увлекающийся человек, любила экспериментировать. И, всё бы ничего, только иногда её кулинарные шедевры, на создание которых она могла потратить целый день, оказывались не просто несъедобными, но и опасными для жизни. После её свежей форели, фаршированной грибами, нам пришлось обращаться в больницу с пищевым отравлением.

Поэтому последние годы готовила исключительно я, усердно делая вид, что прислушиваюсь к её рекомендациям. Сейчас, видимо, она жалела, что не купила мне гарнитуру, чтобы помогать советами по телефону.

- Кроме того, я собираюсь писать сочинение, а я пока даже не придумала тему, мне есть чем заняться, не переживай.

- Мне так плохо без тебя, ребёнок…

- Я тоже скучаю, мама. Но у меня скоро экзамены, мне надо готовиться. Позвони мне завтра, ладно?

- Хорошо, детка. Фил передаёт тебе привет, он тоже соскучился.

- Спасибо, ему тоже, мама, до завтра.

И я положила трубку.

Мне есть чем заняться? Может, и вправду, стоит попробовать написать рассказ?

Сегодня на английском миссис Дайтстоун предложила мне поучаствовать в конкурсе «Литературные таланты», который проводил Фонд поддержки юных литераторов, к сожалению, забыла его название. Суть его в том, чтобы выявить молодых одарённых авторов. Трое лучших участников получат бесплатное обучение в любом из престижных колледжей страны.

Миссис Дайтстоун сказала, что у меня может и получиться. Если не в этом году, так в следующем. В любом случае, она дала мне адрес сайта, на котором можно найти всю подробную информацию, зарегистрироваться и послать свою работу. Я любила литературу, много читала, особенно классику. И оценки за сочинения всегда были моей гордостью.

Как бы мне хотелось получить эту стипендию! Выпускной не за горами, а денег на обучение в дорогом колледже у меня не было. Рене воспитывала меня на скромную зарплату учителя младших классов. Работать она перестала только после того, как вышла замуж за Фила. Я была несказанно рада этому, но Фил не был настолько богат, чтобы одолжить мне деньги на образование. Так что, придётся выкручиваться самой. Я не могу себе позволить упустить такой шанс.

Я включила компьютер. Пока он загружался, я переоделась в домашние шорты и майку, разогрела пиццу и устроилась с тарелкой перед монитором. Открыла сайт, стала читать условия конкурса на главной странице.

Уважаемый претендент!

PNT - Фонд предоставляет возможность молодым людям – победителям конкурса получить образование в лучших учебных заведениях страны. Цель конкурса – выявить и развить творческие способности участников, оценить их желание и умение учиться.

Конкурс проводится в три этапа:
1 этап – предварительный: оценка представленных творческих работ
2 этап – оценка работы в творческом семинаре
3 этап – оценка творческих работ, допущенных к третьему этапу по рекомендации руководителей семинаров.

То, что, безусловно, мне пришлось по душе, так это полная анонимность. Никто не требовал ни имени, ни адреса от участников, только адрес электронной почты для связи в случае, если администрация сайта и члены Фонда сочтут работу достойной.

Как же мне себя назвать? Я морщила лоб, пытаясь придумать ник. Я бродила по комнате из угла в угол, несколько раз сбегала на кухню за стаканом воды, хотя совсем не хотела пить.

Господи, как же я напишу рассказ, если даже имя себе не могу подобрать? Имя? Вот оно:

Minor-jingle.

Да, «джингл» очень похоже на «звоночки», именно так меня зовёт Чарли, мой отец, шеф полиции Свон в далёком дождливом городишке Форкс на северо-востоке США. Ну, а «minor», то есть грустный, как нельзя лучше отображает моё настроение.

Но это совсем уж безлично, я исправила ник на «M-J».

Я заполнила анкету сайта, затем минут десять любовалась на надпись на мониторе «аккаунт успешно зарегистрирован, для входа введите логин и пароль».

Что я делаю? О чём я буду писать? Ни мыслей, ни чувств, ни жизненного опыта.

Ещё минут пять я терзала себя сомнениями, наконец, ввела логин и пароль.

Промучившись до полуночи, я легла в постель. Но сон не шёл, обрывки мыслей, непонятные образы мелькали калейдоскопом в моей голове. Проворочавшись с боку на бок ещё примерно полчаса, я встала, включила компьютер. В темноте монитор загорелся голубым светом. Это было очень красиво, словно лунный свет озарил мою комнату. Я закрыла глаза, пытаясь зафиксировать эти ощущения. Грусть. Безмятежность. Тоска.

Я села за компьютер и написала:

Она не любит солнце.

Её зовут Аннабель. Ей 17 лет, она живёт в суетливом жарком городе, который населяют несколько миллионов человек. Они все разные. Но, всё-таки, у них есть что-то общее. Это солнце. Палящее неумолимое светило, от которого плавится асфальт так, что покрывается мелкими дырочками - следами от каблуков- шпилек женских туфель. Солнце, которое заставляет город двигаться в такт музыке, доносящейся из латинского квартала. Вечная сальса, пламенная самба, зажигательная румба. Город, в котором процветают фирмы по продаже кондиционеров и солнечных очков. Город, в котором живут загорелые, цвета шоколада, люди…

Тут я задумалась. Почему Аннабель? При чём тут солнце? Я не очень его люблю, это точно. С моей-то кожей…

Но, ведь должна же быть причина, если учесть, что моя Аннабель не альбинос?

К солнцу она была равнодушна. Оно просто не мешало ей жить, хотя вряд ли она считала своё существование жизнью, скорее уж, скучным и затянувшимся сном.
Каждый её день был похож на предыдущий. Школа, уроки, вечерняя прогулка в одиночестве. У неё совсем не было подруг, некому было рассказать о бессмысленности существования, пожаловаться на отсутствие слуха при огромной любви к музыке, или тайном желании написать гениальное стихотворение, при полном неумении писать стихи. Грустно. Тоскливо.
Однажды вечером она по привычке гуляла по набережной, рассматривая наглых чаек, стаей налетевших на кусок хлеба, брошенный на прибрежный песок кем-то из туристов. Она не заметила, как натолкнулась на кого-то, идущего ей навстречу.
- Извините, - поспешно пробормотала она.
- Это Вы меня извините, - ответил молодой человек приятным бархатным голосом.
Она подняла глаза. Он был невероятно, нечеловечески красив. Стройное, но крепкое загорелое тело, правильные точёные черты лица, светлые волосы, выгоревшие на солнце, и огромные изумрудно-зелёные глаза, беззастенчиво рассматривающие её из-под густых длинных ресниц.
Её сердце словно остановилось. Краска отлила от лица. На секунду ей показалось, что она теряет сознание.
- Вам плохо? - тревожный взгляд изумрудно-зелёных глаз вернул её в реальность.
Она хотела привычно извиниться, открыла уже было рот, чтобы произнести пару избитых фраз, но посмотрев ещё раз в эти глаза, внезапно решилась:
- Да, мне плохо. Мне очень плохо.
- Вызвать врача? У вас что-то болит? - спросил он, положив руку ей на плечо, казалось, он и вправду хотел помочь.
- Не надо врача. Болит. У меня душа болит, - прошептала она.
По щекам потекли непрошеные слёзы.

"Интересно, - подумала я, - а я смогла бы так поступить? Ни с того ни с сего выдать такое незнакомому человеку? Даже такому красавцу, о котором я всегда втайне мечтала. Нет. У меня бы не хватило духу. Это точно. Да, и красавец этот, если он и есть на свете, вряд ли мной заинтересуется".

Чушь. И что я пишу? Размечталась! Но образ красавца, придуманного мной, так и стоял перед глазами. Я крутанула колёсико мыши, чтобы ещё раз перечитать описание его внешности, как вдруг заметила, что буквы расплываются. Я что, плачу?

- Что-то случилось? - он обхватил её двумя руками, словно поддерживая, чтобы она не упала. Ей нравились эти прикосновения тёплых рук.

- Нет, ничего не случилось, и это очень плохо.

Она сама не заметила, как начала рассказывать незнакомцу историю своей никчёмной жизни.
Он слушал внимательно, не перебивая, только иногда кивал головой, словно хотел показать, что ловит каждое её слово. Скоро она выдохлась, замолчала, уткнувшись взглядом в светлый песок.
Стыдно было смотреть ему в глаза.

- Как вас зовут? - тихо поинтересовался он.

- Аннабель, - ответила она, и покраснела.

- А я Мартин. Значит, Белль?

Она только кивнула, всё ещё не поднимая глаз.

- Может, кофе? - он изящным жестом указал в сторону кафе на набережной.

- Лучше колу, - согласилась она, недоумевая, откуда у неё столько смелости.

Я сбегала на кухню, достала из холодильника банку колы. Странно, но история Мартина родилась в моей голове сразу же. Его дедушка и бабушка, Альфред и Аманда, сбежали из нацистской Германии ещё в сороковых годах прошлого века. Может быть, это мне напомнило старые рассказы моей бабушки-цыганки, вынужденной эмигрировать в Америку от режима генерала Франко.

Строчки появлялись сами собой. То, чего мне так не хватало в личной жизни, вылилось в долгие разговоры моих героев.

Это была настоящая любовь. И они были счастливы. О таком можно было только мечтать.

Я вздохнула. Потёрла глаза, посмотрела на часы. Боже мой, уже четыре утра. Я снова перечитала рассказ.

Нет. Так не бывает, это сказки, глупые подростковые мечты!!!

Они ехали в школу.

Он подвозил её каждое утро. Она привычно целовала на прощание, уже успевая соскучиться.
Уроки без него тянулись так долго.

До школы оставалось чуть более пятисот метров, самый неприятный участок дороги из-за отсутствия зданий, укрывающих от солнца.

Яркое палящие светило слепило глаза в это время всякий раз. Сегодня он забыл очки. Она предложила ему свои, но он со смехом отказался.

- Они же женские, Белль, прекрати…

Она рассмеялась, он загляделся на её счастливую улыбку. И в этот момент солнце взорвалось на миллионы осколков. Они впивались в кожу, заставляя нестись с бешеной скоростью по узкому коридору.

Она лежала на больничной койке, рассматривая солнечные пятна на плотных шторах.

Его больше нет.

Она больше не любит солнце.

Почему люди так по-разному реагируют на день и ночь? То, что при свете луны кажется трогательным и романтичным, утром вызывает непонимание и лёгкую улыбку от полуночной наивности? Я вскочила с постели, подбежала к компьютеру. Удалить эту писанину, не позориться.
Руки дрожали от волнения, когда я вводила пароль.

«За время вашего отсутствия было получено два личных сообщения».

Щёки запылали, стыд-то какой!

Я сделала глубокий вздох и нажала «читать».

______________________________________________________

Прошу обратить ваше внимание, что я НЕ ЯВЛЯЮСЬ АВТОРОМ этой истории! Я ее просто выкладываю!