Бонус 2

Удивительное дело, но тебе понравилось. Отступить. Открыть дверь. Обнаружить слабость. Перед женщиной. Вдвойне удивительней. Нет, в двадцать раз удивительнее, речь ведь шла о Белле Свон. Ты никогда себе не лгал или, по крайней мере, заставлял поверить в ту ложь, что сочинил секундой ранее. Залог успеха. Вера не только в результат, но и в процесс, и в его предпосылки. Как, если не веришь, построить что-нибудь на фундаменте? На камнях, в которые не веришь, и они, как химеры. Воздух держит воздух, но не станет держать дворцы. Ты не в сказке, не бывает красивых картинок с парящими в небесах башнями и стенами. Вот поэтому ты веришь. Верил себе. Но эпоху Эдварда Доверчивого можно считать достоянием истории. Король мертв, да здравствует Эдвард Страдающий. Правда выплыла наружу, ее плотность оказалась меньше плотности воды. И теперь она, горделиво вскинув флаги, скользит по серебряной глади твоего чертового сознания, похожего на сточную канализацию: недостижимая, неуничтожимая. Глядя на нее, ты получаешь мерзкое удовольствие – совсем как от истязания старых ран. Боль говорит тебе, что ты человек или некое подобие, которое не так далеко ушло от оригинала. Если с тебя содрать кожу, ты ничем не будешь отличаться от остальных. А что, если содрать оболочку с твоей внутренней сути? Что, если она тоже ничем не отличается от остальных? Не на нее ли ты теперь смотришь? Ни в ее ли освежеванных руках яркие флаги?

Твоя суть, твои правда и гнилое нутро – все обнажилось. Действуя Беллой Свон, как ножом, ты вскрыл себе вены. И из прорех хлынули потоки правды. Прямо как дерьмо. И ты захлебнулся. Тебя почти накрыло с головой. Сколько бы ты ни пытался сделать вдох, добираясь до кислорода, в твой организм попадают только новые порции правды. Ведь вокруг кровавое море правды. Море Беллы Свон.

Ты закрываешь лицо ладонями. Последние лучи солнца просачиваются сквозь пальцы. Ты чувствуешь, как они прогрызают клетки, и почти слышишь, как тонкими струйками течет кровь. Капает вниз. Кап-кап. Возле ног должна собраться большая красная лужа. Еще несколько капель – и она промочит ботинки. Кровь липкая, пахнет железом. Ты не в сильном восторге, когда приходится пускать кому-нибудь кровь. Белла тебе не поверила, но убивать ты не любил никогда.

Отнимаешь руки – и кровь исчезает. Словно впитывается в пыль на полу или просачивается между досок. Это старый дом, без крыши, с разбитыми стенами и выбитыми окнами. Ты приехал сюда не потому, что ехал сюда, просто ты проезжал мимо. Такое бывает с людьми. В один момент (тебе не хочется быть банальным и называть его переломным)… Так вот, в один момент человек бросает свою старую жизнь не для того, чтобы начать новую, а чтобы ничего не начинать. Постоять на пересечении дорог и потешить себя иллюзией выбора. До того момента, пока не выбрано ничего, ты словно в силах выбрать все. Как будто ты ни от чего не отказываешься. Сделай шаг – и потеряешь тысячу возможностей, еще шаг – и ты еще дальше уйдешь от точки отсчета, а, значит, и больше потеряешь. Так, может, в стратегии Беллы есть суть?

Ты усмехаешься. Оправдывать себя – слабость, но что тогда есть оправдание других? Глупость или порок? Разве у Эдварда есть пороки? Отнюдь. Ты не считаешь себя столь грязным. Просто есть работа, и ты ее делаешь.

Работа. После той долбаной сцены с Беллой ты выдвинул ее на передний план. Что это вообще была за постановка? Пьеса в одном акте для умственно отсталых? Просто ты вывернулся наизнанку и сказал ей "бей", так чего ты удивляешься, что послушная девочка Белла Свон ударила. Но теперь между вами появилась связь. Не тонкая нить, а как минимум три сотни стальных звеньев, спаянных твоей злобой, ее болью и взаимным притяжением. Ты прямо-таки слышишь, как в следующий момент в голове захлопывается дверь.

Как человек, спасающийся бегством и в последний момент успевший заскочить в комнату, ты навалился на дверь и не пускаешь то, что следует за тобой. Но оно не уходит, усмехается, скалится и тихо шипит: "Ты мой, старый ублюдок, я до тебя доберусь". Давай попробуй. Ты тоже смеешься и крепче прижимаешь дверь. Вот так-то, сука. Вот так!

Кажется, ты нашел верный путь – себе можно не лгать, достаточно избегать говорить кое о чем. Умолчание – прекрасная вещь. Тебе оно нравится. Разумеется, трудно держать правду в клетке, но тебе приходилось выделывать и более невероятные трюки. Скажем, ты едва не убил Викторию. Глупенький. Это был поступок не мужа и даже не мальчика. Это был поступок и.д.и.о.т.а. Если бы ты мог повернуть назад время и не делать того, что сделал. У тебя десяток разных «если бы», и среди них ни одного отдаленно возможного для реализации. Твои «если бы» - просто прутья воображаемой клетки, куда бы ты ни бросился, хватаешь руками «если бы». Пропускаешь сквозь пальцы, словно горсть песка. Если бы. Вздыхаешь. Не тяжко, но вполне признавая правду жизни и взваливая на плечи ее тяжкое бремя.

Даже тебе трудно представить, что начнется после попытки убийства Виктории. Мягко говоря, кровавая бойня без правил и гарантий. Ты вновь сможешь убедиться в том, как легко нарушить равновесие и сколь глубок хаос, притаившийся за его границами. А потом правда выплывет наружу и Виктория узнает, что за покушением, как за рваной старой ширмой, притаился ты. Придурок, вставший у начала пути. Вот уж поистине дорога, на которую тебе ступать не хочется. Кривая дорожка и вообще путь в один конец. Доедешь до конечной и тебе скажут «дальше поезд не идет». Что тогда ты будешь делать? Еще попробуешь кого-нибудь убить, что ли? Тоже вариант. Нервы у тебя крепкие, рука не дрогнет. Тебе и весь мир положить ровными рядами не жалко. Будь все, как на дуэли один на один, ты победил бы, но при раскладе один против всех ты вынужден принять венец поражения до начала битвы. Приветствуйте, толпы, Эдварда Поверженного.

Ты смотришь вдаль, в самую глубину мрака. Ты не видишь будущего – его затмило настоящее. Впервые ты позволил себе действовать по личным мотивам, хотя и знал, чем подобное чревато. Позиции заинтересованных сторон всегда слабы. Только точный и холодный рассвет, мистер Идиот. Только ясная голова и никаких эмоций. Вместо этого, отстегнув мозги, ты, как последний рыцарь, кинулся спасать прекрасную деву Беллу Свон.

Да ты вообще понял, что почувствовал? Досаду, раздражение? Нет, это было нечто похуже, это был страх. Увидев, как те двое головорезов выходят из машины, ты понял: а) они убьют Беллу; б) этого не должно случиться; в) если это случится с ней, то и с тобой тоже. Она, конечно, тоже молодец. Наивно думает, что если сменить одежду и сделать стрижку, то никто тебя не узнает. Думает, достаточно переехать жить к своему парню. Да эти ублюдки нашли ее на вторые сутки. Если бы не ты, сейчас она могла лежать под слоем земли с перерезанной шеей или чем-то подобным. Одна, во мраке и холоде. Твоя бедная девочка. И ты трясешься над ней, как нищий над сундуком с бриллиантами.



Автор: Bad_Day_48; бета: tatyana-gr