Эдвард сидел в классе, смотря на стену. Так он проводил большинство часов в день. Здесь, в школе он сидел на своем стуле, не сводя взгляда со стены. Дома он лежал на кушетке, смотря в стену, заполняя комнату громкой музыкой отчаянно пытаясь заглушить мысли. Но это не помогало.

Он провел последние семьдесят пять лет, думая о ней, о том, какая у нее жизнь. Представляя, что она уехала и обзавелась семьей. Что она любила кого-то. Тысячи раз он останавливал себя, чтобы пойти и проверить ее, всего лишь посмотреть, но он понимал, что не в состоянии сделать даже этого.

Первый год был худшим, когда он знал, или, по крайней мере, думал, что он знал, что она была все еще в Форксе. Когда он знал, где она и мог просто пойти и взглянуть на нее. Но он понимал, что не сможет только смотреть на нее, и тогда это будет разрушительным для ее жизни.
Пока шли годы, ему становилось легче, потому что он не знал, где она может быть. Он определенно был уверен, что она бы не осталась в Форксе. Но все же думал о ней, каждую минуту.
Каждый день мечтал о том, что ее жизнь была полной и счастливой, и что она действительно двигалась дальше. Как бы ни больно ему было представлять ее с кем-то, он не хотел, чтобы она грустила и была одинока. Эдвард не желал, чтобы она переживала все это также как и он.

Однажды, спустя месяц после ухода, он решил, что ему нужно возвратиться, что он просто не может выдержать и секунды. Но скоро увидел семью на улице. Женщина похожая на Беллу, не такая красивая, по крайней мере, для него, но у нее была похожая комплекция и такие же длинные темные волосы. С ней было несколько детей и муж. И мгновенно в его голове пронеслись картинки Беллы с ее мужем, семьей, детьми. Он представил ее в той жизни, которую так отчаянно хотел для нее. И он вернулся обратно в ту дыру, в которой он тогда прятался, пока абсолютно не убедил себя, что делает все правильно, и не может вернуться. Каждую минуту, каждого дня его сердце было разбито. Он был просто пустой раковиной, заполненной мыслями о Белле. Он провел годы, растворяясь в воспоминаниях о ней. Он закрывал свои глаза и помнил ощущение ее мягкой кожи, румянца на ее щеках. Он помнил мягкий шоколадный цвет ее глаз. И он помнил ее запах, тот замечательный запах, что будил в нем, и в звере и в человеке, физическую боль, физическую тоску.

Это было все то, о чем он думал последние семьдесят пять лет. Годы тянулись медленно, и были полны боли и мучений. И сейчас он также остается пустой раковиной, заполненной лишь мыслями о ней. Но теперь он думал о его красивой Белле, которая умерла в свои восемнадцать лет. О том, что у нее было лишь несколько коротки месяцев после того как он оставил ее. Думал о том, кто причинил ей боль, и забрал ее жизнь. Он не предполагал, что мученья могут быть ещё хуже, чем есть. Он просчитывал множество вариантов как бы он смог предотвратить ее смерть. Он знал, что это его вина, он не стал врать себе, называя произошедшее другими именами. Когда он думал о ее жизни, он думал о жизни, которую дал ей уходя. Был уверен, что тот, кто сделал это с ней, уже давно умер, а если нет, то он бы преследовал его до конца. Но сейчас он здесь, он знал, что теперь уже поздно, что-либо делать. Его драгоценной Беллы больше нет. Конечно, логически он предполагал, что это должно было случиться рано или поздно, но он думал, что она проживет долгую и счастливую жизнь.

Он уже давно спланировал, что после того как ее не станет, он последует за ней. Но семьдесят пять лет бесконечных размышлений сдерживали его. Теперь он со своей семьей, и не может пойти на такой поступок. Он не мог больше причинять боль кому-либо ещё. Он чувствовал, что всё его существование состояло только из причинения боли любимым людям, он не мог сделать это со своей семьей, с тем, кто его так любил. Он не заслуживал любви.

Но он решил стараться. Понимал, что не сможет притворяться счастливым. Но все же пытался, выглядеть хотя бы не таким несчастным, в то время, которое он проводил с ними. Он задолжал им это, он столько всего им должен. Он должен дать и им хоть что-то от себя.

Но в моменты, когда Эдвард оставался наедине с собой, он возвращался к мыслям о ней. Иногда это были воспоминания, а иногда ему виделись все те ужасные вещи, которые произошли с ней. Это было невыносимое существование, но он один знал, что заслужил это.

И, таким образом, он не пытался избавиться от боли. Потому что знал, со всем, что он сделал, это все для чего он должен жить.

Жду на Форуме. Просьба оставлять комментарии!