Синяя роза. Глупость.

Никто бы никогда не стал дарить парню цветы. Синие цветы.

Бумажные синие цветы.

Белла всё еще протягивала мне эту синюю катастрофу, широко улыбаясь и заглядывая в мои глаза.

Сегодня холодно. И пасмурно.

Даже от небольшого ожидания её кожа обветрилась, на щеках проступил румянец. Глаза горят под стать еще не потухшим звездам, что я недавно хотел открутить.

Так выглядит сейчас Белла.

Так всегда выглядела и мисс Обыкновенность 89.

Если обычное шоковое состояние в Снаружести называется ступором, то у меня сейчас был какой-то ступороквадрат. Или ступорокуб.

- Эй, - позвала меня мисс F Белла.

- Эй, - отозвался я, всё еще ни как не в состоянии совместить двух женщин, стоящих передо мной в одну.

И в кого, в таком случае?

В мисс F или Беллу?

- Эдвард? – еще раз.

Я потряс головой, взбалтывая назойливые мысли. Перемешивая.

- С утра вроде был им.

- Вот, это тебе, - она акцентировала внимание на изделии из бумаги в её руках.

- Что это? – просто для того, чтобы она меня разубедила, спросил я.

- Цветок из бумаги. – Белла Мисс F одним плечом облокотилась об меня, подняла голову, чтобы не прерывать нашей игры в гляделки и продолжила. – Я сама его сделала для тебя. Знаю, обычно парни должны дарить цветы девушкам, а не наоборот.

- Серьезно? – я нахмурился, одновременно слушая её рассказ и вглядываясь в черты этого незнакомого знакомого лица.

- Вообще-то, да, - она хихикнула.

Я взял цветок из её пальцев, прокрутил стебель и поднес бутон к лицу.

Вдохнул.

- Он не пахнет. – Я перевел взгляд на Беллу.

- Он и не должен.

- Должен.

- Он из бумаги. – Она закатила глаза.

- И это ты считаешь оправданием?

- Да.

- Ну, прекрасно! – я вскинул руки, сетуя абсолютно искренне, но это почему-то заставило Беллу засмеяться. – Что еще ты скажешь мне?

- Ты такой смешной, - она еле как выговорила эти слова.

Я не стал ничего отвечать, просто поддавшись порыву и допустив на свои губы улыбку. Как с ней поспоришь, когда она такая…

Жизнерадостная.

Непохожая.

На меня.

Обыкновенность 89 Белла сложила руки на мою грудь и уперлась в них лбом.

- Сегодня холодно.

- Надо зайти в помещение. Ты сегодня работаешь?

- До обеда свободна.

- А как же строгий график и всё остальное?

Она пожала плечами и горячо выдохнула в мою грудь. Даже через куртку я почувствовал это тепло.

Пробуждающее. Побуждающее. Её.

- Пошли. – Я обнял её за плечи и повел в сторону ближайшей кофейни.

Зачем мы вообще встретились на улице? На холоде? Уверен, мой ковер воет в одиночестве.

Изнывает.

В правой руке у меня всё еще была зажата роза. Нагло синяя. Нахально бумажная.

Шокирующе однозначная.

В терпком молчании мы дошли до кофейни.

На губах у Беллы играла мягкая улыбка, будто её мысли приносили ей массу удовольствия.

И почему мои мысли не бывают такими же полезными?

Зайдя внутрь, мы нашли свободный столик у окна. Людей было немного, но они всё же присутствовали, внося в нашу встречу фоновый шум. Как в кино.

Белла сняла свою куртку и повесила на спинку стула.

В кофейни было не холодно, но не тепло. Мне, по крайней мере.

Моё представление о тепле не так давно было перевернуто этой девушкой, стоящей рядом очереди и разглядывающей меня, думая, что я не замечаю.

У этой девушке губы посинели от холода, волосы слегка растрепаны от ветра. Щеки ярко-красные из-за перепада температуры.

В ней нет ничего особенного, и если я обернусь вокруг себя, отведу от неё взгляд, то найду здесь еще парочку таких же.

Дело в том, что я не хочу это делать.

Она поднимает сложенные вместе руки к лицу и дует на них своим теплом.

Расточительствует.

Подходит наша очередь, и я практически отскабливаю свой взгляд от Беллы.

- Здравствуйте, - лицо продавца мне знакомо. Эта девушка уже долго здесь работает. А я уже долго здесь покупаю себе завтраки.

- Постараемся, - задумчиво проговариваю я и смотрю на Беллу, ожидая её заказа.

- Латте, пожалуйста, - почти шепчет она.

Кажется, ей неудобно перед девушкой-продавцом.

И как же она живет в этой Снаружести, если без румянца кофе купить не может?

- Что-то еще? – осторожно посматривая на меня, спрашивает девушка.

Она помнит, что мне лучше не задавать вопросов, на которые можно ответить миллионом различных способов.

Губы сами по себе растягиваются в ухмылке.

Девушка за кассой, замечая это, уменьшается в размере.

Серьезно, я не шучу!

- Нет, спасибо. – Белла вжимается в моё плечо.

Мне хочется обнять её и поцеловать в макушку, чтобы она не чувствовала себя неуверенно.

И я обнимаю её правой рукой, прижимаю к себе и почти невесомо касаюсь губами её головы.

Вот он – баланс желаемого и возможного.

Оказывается, достижим и реален.

- Эдвард? – позвала Белла откуда-то из моей груди.

Она уже и внутрь забралась?

Я посмотрел вниз. Нет, всё еще прижата к моему боку. Задрала голову вверх. Смотрит на меня.

В меня.

- Тебя все ждут, - шепчет она, почти не раскрывая губ.

- Скорее, они ждут свой кофе, а не меня, – отвечаю я ей и поворачиваюсь к продавцу. - Эспрессо.

Через несколько десятков вдохов и стольких же выдохов, мы уселись за свой столик с дымящимися кружками.

Хотя, у Беллы кружка не дымилась. В её напитке было почти одно молоко.

- Ты напугал её, - укоризненно произнесла она, склоняясь ко мне через стол, будто рассказывает тайну.

Самую темную и страшную.

Как у меня, к примеру.

- А ведь сегодня я был даже без маски для Хэллоуина, - усмехнулся я.

- Серьезно, Эдвард!

- Серьезно, Белла.

- Неужели тебе нравится, что люди чувствуют себя не комфортно рядом с тобой? – она сжала пальчиками свою кружку и поднесла ко рту.

- Мне не нравится. – Я отпил из своей кружки и поставил её на стол, приложив чуть больше силы, чем требовалось. – Я обожаю это.

- Не правда. – Она покачала головой.

Я уставился на пар, поднимающийся из моего кофе. Поднес руку и попытался задержать его. Но он только оседал на пальцах, превращаясь во влагу.

Белла протянула ладонь и сжала мою руку, зависшую над чашкой. Её касание было таким же горячим, как и пар, но более продолжительное.

Живое. Не исчезающее.

- Забудь. Ты нравишься мне таким, какой есть. – Каждое слово она сопровождала поглаживанием моей ладони.

«Какой есть» мысленно повторил я. «И какого скоро не будет».

Я всё еще молчал, погруженный в свои мысли и утопающий в её прикосновениях.

За окном текла Снаружесть.

Всё так же, размеренно, медленно, неторопливо.

Ей некуда спешить.

Она не умрет через несколько месяцев.

Я вытянул руку из пальчиков Беллы и, ощутив странное желание найти оправдание своему действию, схватился за кружку.

Она слегка нахмурилась, всё еще держа ладонь на весу, но потом тоже обняла пальчиками своё кофе, вызывая во мне чувство зависти.

Чувство зависти к гребанной кружке с латте.

Неплохо, Каллен.

Мисс F Белла больше не пыталась заговорить со мной, и я чувствовал себя расстроено.

Единственное, чем мне осталось заниматься, это пить своё кофе и разглядывать её, сидящую напротив.

Её или их. Обыкновенность89 и Белла.

- У твоего кофе игрушечный цвет, - сказал я, протягивая руку и касаясь её чашки там, где недавно касалась она.

- Игрушечный? – она снова вернула свою улыбку.

Я скучал по ней.

- Ну да. Словно это ненастоящий кофе. Игрушечный. Детский.

- Зануда, - хихикнула она. – Никого не интересует: выглядит ли кофе, как настоящий. Все пьют его за вкус или запах.

- Серьезно? – удивился я.

Она кивнула, фыркая от смеха.

Осознание того, что эти улыбка и смех принадлежат мне, существуют из-за меня, приятно потекло по моему телу.

Параллельно с кофе.

И её теплом.

Это она, Белла, мисс F, Обыкновенность89. В одном лице. Всё она.

Всегда она.

Последние полгода окружает меня. Мою жизнь.

Оккупирует.

Является её частью.

- Белла, - я назвал её по имени, и сразу почувствовал себя правильно.

Это Белла передо мной и никто другой.

И я хочу, чтобы это была она.

Пока могу хотеть.

Пока могу хоть что-то.

Может быть, еще какое-то время у меня получится удержать её. Греться в её тепле.

Коллекционировать улыбки.

Жить ей.

- Белла, я… - телефонная трель прервала моё предложение, которое я даже и не знал, как закончить.

- Извини, пожалуйста. - Она поднесла трубку к уху. – Алло.

Она не говорила, только слушала, закусив губу от сосредоточенности или еще от чего-то.

- Конечно, не переживай, я сейчас буду. – Заканчивая разговор, она огляделась по сторонам в поисках чего-то.

Куртки?

Меня?

- Пошли? – Белла быстро допила свой кофе и посмотрела на меня, стягивая куртку со спинки стула. – Срочно надо съездить домой.

Я кивнул, оставляя свою чашку почти полной, хватая со стола розу и поднимаясь.

Наблюдая за тем, как она надевала свою куртку, запутавшись в рукавах и бормоча что-то себе под нос, я вдруг почувствовал себя неважно.

А потом началось.

Мы вышли на улицу. Я старался подстроиться под её семенящие шажки. Она была взволнована и озабочена чем-то.

Кем-то.

Сильнейшее, просто непосильно тяжелое чувство было словно запихнуто в моё горло, растягивая трахею, не давая прохода воздуху.

Я чуть согнулся, продолжая идти чуть позади неё.

Куда она идёт? К кому? Зачем? Почему сейчас? Почему не говорит ничего? Где она теперь живет? С кем? С ним?

Вопросы, вопросы, вопросы.

Их кто-то ввинчивал в мой череп электродрелью. По-живому, без анестезии.

Один за другим.

Мне до невозможности стало необходимо сейчас знать всё о ней.

Любимый цвет, первый поцелуй, во сколько она просыпается, во сколько засыпает.

Моя голова всё наполнялась и наполнялась этим насильно вкручиваемым железом, воткнутый в горло ком расширялся, грозясь вот-вот удушить меня.

Белла шла вперед.

Спешила.

Уходила.

Хватаю за локоть. Уже согнут почти пополам. Выпрямиться не могу. Боль настолько отупляющая, что даже глаза не открываются.

Приехали.

- Эдвард? Что с тобой? – нотки паники.

Всплески её тепла по моему лицу. Трогает меня. Не уходит.

Пока.

С чудовищным хрипом втягиваю воздух. Раздираю себе всё горло, но всё же выпрямляюсь.

Держусь за её локоть, как в детстве держался за руку Эсме в больших торговых центрах.

- Каждый раз… - начинаю я, но воздух неожиданно заканчивается, а ком в горле не уменьшился ни на миллиметр. Хрип Вздох. – Каждый раз, уходя от меня, ты возвращалась к нему?

Округлившиеся глаза. Новая порция железа в моем черепе.

- И сейчас, - ослабляю хватку на её руке. – И сейчас возвращаешься?

Несколько секунд понадобилось ей, чтобы совладать с эмоциями.

Моими.

Ладони обхватывают моё лицо. Тепло.

Больно.

- Я рассталась с ним уже давно, Эдвард. - Её шепот по моему лицу. – Сейчас живу у Анжелы. Её плохо, она попросила приехать. – Поцелуй на моих закрытых глазах. Еще один. – Надо было раньше тебе сказать, - сетует она.

И не отпускает меня.

Не уходит.

Страшная пытка заканчивается. Кислород постепенно проникает в мои легкие. Боль отступает. С противным шипением.

Она здесь, со мной.

Ни с кем другим.

Возможно я смогу продлить это еще на какое-то время.

Пока это не станет проблемой для неё.

Пока я не стану проблемой.

У неё есть еще много тепла. У меня есть еще немного времени.

Идеально.

А потом я найду способ это закончить.

Надуюсь, что найду.

_____________

*Эм Нева