Ночь. POV Белла (тема - Song from a Secret Garden)

Сон отказывался идти ко мне.
Не-на-ви-жу.
Ненавижу холод, сжигающий внутренности, ненавижу себя, ненавижу.
Ненавижу бессонницу по вполне банальным причинам – потом весь день болит голова.
Придётся пить анальгин, а мой привыкший к карбамазепину организм начнёт бунтовать.
Ненавижу.
Я выбралась из своей комнаты и пошла на кухню. Там можно было выйти на балкон, не боясь застудить комнату.
Может, если я немного помёрзну, то усну.
Хотя… простывать мне тоже не особо хотелось, и по пути я захватила плед.
На кухонном балконе я, завернувшись в плед, смотрела на луну, прячущуюся за тучами.
Ливневый сезон, как в джунглях.
Накрапывал мелкий дождик; чёрт, завтра площадка снова будет сырой.
У меня внутри всё болело.
Было даже как-то стремновато от этого, стадию страха я давно прошла.
Господи, я параноик, точно надо поспать. Я непоследовательна в своих мыслях.
Я не хочу этого.
Хотела бы я на самом деле быть простой жизнерадостной девчонкой, Изой Суан.
Мне себя так много.
Хорошо же актёрам, хорошо этому Каллену – они могут хотя бы на время стать кем-то другим.
А я обречена на компанию самой себя.
Я хренова психопатка.
НЕНАВИЖУ СЕБЯ.
НЕНАВИЖУ.
В кармане джинсов я нашла пачку сигарет.
Давненько я не курила.
Капля никотина убивает лошадь.
Чёрт, хочу быть лошадью… как же я устала.
Дымный вдох… сознание чуть затуманивается, хотя мои внутренности давно напичканы куда более серьёзным способом смотаться от себя.
Ненавижу этот окружающий меня мир, и ещё больше ненавижу себя за это.
Я хотела бы наслаждаться им, но не могу.
Кошмар…
Вот в такие часы меня и посещает мысль о том, что было бы неплохо купить бритву поострее.
Но нет, я не могу.
Джасперу будет больно. Он меня любит.
Как всегда, тёплая мысль при воспоминании о брате поднимает показатель моего настроения с резко минусового, но всё равно не дотягивает даже до отметки «ноль».
- Ты красивая… - тихий шёпот сзади.
Вот только этого мне не хватало.
Только не здесь, только не сейчас, только не наедине с ним.
- Темнота – друг молодёжи, - отвечаю, выпустив дымную струю с ароматом перечной мяты.
Его тёмные очертания вырисовываются где-то справа от меня; не смотрю туда.
Ночью всё стирается, разноцветность становится просто оттенками серого. И даже ОН сейчас не хренов-экстрасенс-Каллен-свалившийся-на-мою-голову, а так – случайный собеседник, собрат по бессоннице и сигарете. Я его даже почти не вижу.
- Давно куришь? – тихий голос, почти незаинтересованный в ответе.
- С семнадцати лет.
- Зачем начала?
- Первый сексуальный опыт.
- Всё было настолько плохо? – лёгкая ирония в чужом голосе, смешанная с сожалением.
- Не плохо. Просто нейтрально. Переспала с парнем, чтобы потерять девственность.
Усмешка. Легко усмехаюсь в ответ.
- Гениальная мотивация.
Я повернула голову и посмотрела на него. Резкие черты лица отчётливо вырисовываются в полумраке, сквозь дым непонятно чьей сигареты я вижу его растрёпанную шевелюру.
Он казался непозволительно красивым, будто сошедшим с древнефресочных рисунков каких-нибудь египтян. У них были такие же боги – с гордым профилем.
- Не спится?
- Нет.
- Анальгин в кухне под раковиной.
Он смотрит на меня… не смотрю в ответ.
- Зачем анальгин?
- Голова будет болеть.
Молчание. Затяжка. Выдох.
- А тебе разве ещё помогает анальгин? – я не понимаю, что он хочет этим сказать. В голосе слышны и ирония и осторожность.
- В смысле?
- Ну, ты привыкла пичкать себя чем покрепче, - ЧТО???
В мгновение ночная расслабленность пропадает, и я еле сдерживаюсь, чтобы не расцарапать ему лицо.
Мышцы знакомо напряглись, готовые дать сдачи.
В такие минуты я напоминала себе неопытного хищника, который предпочитает отпрыгнуть, чем нападать.
- Откуда знаешь? – шиплю, цедя дым сквозь зубы.
- Говорю же, видел тебя на мемориале, - он подходит чуть ближе, и кажется, что я уже не могу больше сжиматься.
Вот-вот отпружиню и просто дам ему пощёчину.
- Ну, а тебе какое дело? – умница-Белла. Надо почаще повторять ему эту фразу.
- Никакого, Белл, - хмыкнул он. Я точно знаю, что этой ночью моим кошмаром будет запах его одеколона и сигарет, смешанный с терпковатым ароматом мужского тела.
Хотя стоп… что-то из того, что он сейчас сказал, мне особенно не понравилось.
- Как ты меня назвал? - пытаюсь разжать мышцы и стряхнуть пепел.
- Белл. – Его шёпот – это что-то невообразимое. Бархатный баритон становится ещё более губящим.
Белл. Придумал тоже.
- Слушай, у тебя девушка есть? – внезапно в голове проносится блик надежды.
- Нет, - он явно удивлён моим вопросом.
Эх… чёрт. Надежда вянет.
- Плохо…
- Почему ты спросила? – он подходит сзади. Мне это не нравится, мне страшно.
- Если я скажу тебе правду, ты обидишься, - я выдыхаю дым в последний раз и выбрасываю сигарету.
- А какая тебе разница, что я чувствую? – в его голосе появляется доля горьковатого сарказма.
- Никакой, - резко отвечаю и поворачиваюсь к нему лицом.
Вот чёрт, он был слишком близко.
Его пытливый взгляд очень сложно выдержать.
Ещё одна промашка, Беллз – надо напомнить себе не встречаться с ним взглядом.
Обнимаю себя руками и опускаю взгляд.
- Если бы у тебя была девушка, я просто отправила бы тебя к ней, - признаюсь ему честно, наверное, в первый раз. – Мне страшно, когда ты на меня так смотришь.
- Прости, - он отступил к краю балкона, и мне становится чуть легче.
- Как тебе здесь? – киваю на лес.
Он задумался, пропуская шевелюру сквозь пальцы.
- Хорошо… Нет, здесь правда хорошо, это не отговорка, Белл. Понимаешь… Нью-Йорк для меня – это ад. Такой многомиллионный ад, где когда-то погибла моя сестра и где у меня никого нет…
Понятно. Хроническое одиночество, что ж, знакомо.
Но… какую же ерунду он несёт… будто можно сбежать от своего ада…
- Ад не может быть снаружи… Эдвард, - впервые за долгое время называю его по имени. – Ад может быть только внутри.
- Я знаю, - да неужели? – Это сложно объяснить, но… мне здесь и правда нравится. Подумываю тоже купить дачу.
Мы обменялись лёгкими полуулыбками. Скорее дань вежливости, чем что-либо другое.
На востоке небо чуть посветлело. Пока ещё короткие ночи.
Синеватые облака легко окрасились в мутно-лазурный цвет, словно давая понять, где скоро появится аура солнца.
Вот-вот проснутся ребята.
- Новый день… - шепчу себе под нос.
- Что ты ждёшь от него? – тихий, еле слышный голос Каллена.
- Ничего нового…
Я развернулась, вышла из кухни, вошла в свою комнату и сделала вид, что не заметила, как за моей спиной захлопнулась его дверь.
*****************
Вот как-то так родилось то, чего я сама от себя не ожидала.
Что бы у вас спросить? Ах, ну да - почему Белла говорит, что устала от самой себя? И правильно ли я подобрала стихотворение?
Вообще очень рекомендую вам этого автора. Лучше, конечно, слушать, как она сама читает стихи, удобнее всего это делать Вконтакте.
Жду на форуме.
С любовью, Рита