"Дорогой дневник,
знаешь, пишу эти строчки и уже считаю это большой ошибкой. Никогда не вёл дневники. Считал это глупостью, проявлением слабости. Но как оказалось, это лишь способ выговориться, ведь друзей у меня нет. Читаю предыдущие строчки и думаю, как же я мог до такого скатиться. Немыслимо. Где тот парень, который думал, что любви не существует, а мелодрамы и подростковые сопли это лишь пародия на высокое чувство, о котором так хорошо рассказывают родители? Где он? Ответь мне! Где? Знаешь, я даже в некоторой степени и рад, что так случилось. Если бы не она, я бы не знал, что было бы со мной. Хотя нет, знаю. Я был бы таким, как мой отец. Жестоким, властным и самонадеянным. Так что, я ей в чём-то благодарен. Той девчонке, которая научила меня любить, и которая растоптала мои чувства в грязь. Сделала меня обычным, никчёмным и, чёрт возьми, влюблённым парней, которого почти лишили всех шансов на существование. Нет, я сейчас не буду рассказывать тебе о своей дурацкой влюблённости, первой любви, да и тебе даром этого не нужно. Я скажу просто: друг, никогда не верь в то, что говорят милые девочки. Это либо для того, чтобы вынудить из тебя побольше денег, либо для того, чтобы унизить. Хотя, я бы лучше выбрал первое. Это менее болезненно. Вроде бы прошло уже семь лет, и я должен был забыть о ней, о той боли, которая каждый день разрывала меня на части, и о злости, которую я испытал, когда понял, что всё это время, пока она была со мной, она врала мне. Врала гнустно и беспощадно. Сейчас мне двадцать пять, и в моей жизни нет ничего интересного и примечательного. Да, у меня есть работа, я начальник строительной фирмы, у меня есть квартира в центре Нью-Йорка, лёгкие интрижки, но нет постоянных отношений, потому что я не верю в любовь. Это миф, сказка, о которой рассказывают маленьким детям в качестве колыбельной. Но я уже не маленький мальчик, и мне это ни к чему.
Прости, друг, но уже восемь утра, и мне пора собираться на работу. Боже, что за бред. Ладно, на сегоднешнее утро хватит детских поступков.
До вечера,
Эдвард".