Щедро сыпавшийся с молочно-серого неба снег падал на улицы огромного города. Он плавно опускался на застывшие машины, на крыши гигантских зданий, на вымощенные плиткой дороги и тротуары, на немногочисленных спешащих прохожих, а также на плечи и непокрытую голову молодого человека в черном длинном пальто, стоящего у крыльца одного из домов, держащего в одной руке букет цветов, а в другой - бутылку вина. Выглядело это странно: он никуда не торопился, стоял, задумчиво разглядывая освещенные окна. Он не сомневался, что его место здесь, в этом доме, или хотя бы рядом с этим домом. Он сомневался в том, что его здесь ждут.
Сегодня сочельник, канун Рождества, время, когда вспоминаются все рождественские истории. И у него тоже была своя рождественская история.
Пока, увы несчастливая, но вот он здесь, чтобы продолжить ее, дойти до конца.
_______________

от автора: Думаю, что за эту главу мы все должны от всей души поблагодарить мою бету, Катю, которая, можно сказать, спасла этот фик от разбушевавшегося хандрящего автора) Засыпьте ее наградами! Пусть ей мало не покажется!))
Форум