Пролог

Я ухватилась за его руку вовремя.
Асфальт грозил встретить меня серыми объятьями и просроченным парфюмом.
Точнее лужами.
Но так интересней.
Ладонь обжигала его чёрная кожанка, мягкая и одновременно чуть шероховатая. Он не любил её, говорил, что смотрится в ней пафосно, но этих доводов не хватало, чтобы похоронить куртку в темноте шкафа.
Мы пошли ещё медленней.
Как черепахи.
Я увеличила шаг, проходя мимо закрытых витрин магазинов и неоновых вывесок, соревнующихся яркостью с уличными фонарями.
Он шёл следом, догоняя меня тенью.
Я почти забыла про вывих его левой ноги.
Который случился по моей вине, когда я решила забраться на верхнюю трибуну на стадионе, а проход занимал кусок от сетки, непонятно откуда там взявшийся.
Он выбросил её, перегнувшись через изгородь. Нога, соскользнув со ступени, неправильно изогнулась.
Я долго извинялась.
За свои глупые желания, наверное.
Он только махнул рукой и, так и не добравшись до намеченного места, мы ушли, оставляя за собой сгусток этого воспоминания. Я ещё часто буду туда возвращаться.
Потом.
Когда веселье рассеется под натиском будней.
- Ты завтра отдыхаешь?
- Белла.
- Так отдыхаешь?
- Нет, я тебе уже говорил об этом.
Я пожала плечами.
- Розали тоже говорила, что ненавидит Эммета, а потом, бац, и они в Вегасе.
- Я не возьму отгул.
- Ты мог бы попытаться это сделать. Я люблю кататься на коньках. Особенно по пятницам.
- Сегодня четверг.
- Я не намекала.
- Я не возьму отгул.
Железная поржавевшая дверь встретила меня уныло.
Не смотря на него, я ввела код и зашла в подъезд. Спектаклю помешала нога, мешающая захлопнуть дверь.
Но она не помогла оборваться нашу связь.
Навсегда.
Где-то раз шестой.