Собирая все утренние пробки, я еду на работу на другой конец Сиэтла. Глаза, как я и предполагала, красные, на какое-то время мне удаётся вырубиться в вагоне метро и не проспать свою остановку. Выбираясь из подземки, я перебегаю улицу на остатки зелёного и ныряю под козырёк высотного здания, двери автоматически распахиваются, и закрываются уже за моей спиной, холл поглощает меня, я смешиваюсь с толпой спешащих к лифту. Мы плотно набиваемся в него, а затем останавливаемся на каждом этаже, выпуская народ. Толпа редеет, и пока я добираюсь до своего этажа, в лифте остаётся не больше семи человек.

- Опаздываем, Свон, - подкалывает меня Лоран, мой коллега из соседнего кабинета.

В руках он несёт кипу аккуратно сложенных листов; пробегая мимо, я поддеваю их ладонью, и бумаги разлетаются, оседая веером на полу. Чувствую, себя нашкодившим ребёнком; особенно этому способствует не совсем цензурное ворчание Лорана, присевшего собрать упавшие благодаря мне, документы.

- Делом займись, - через плечо кидаю я и скрываюсь в дверях своего кабинета.

В помещении ровно семь столов – обычных, тёмно-коричневых; пустует всего лишь один. Анджела уволилась полгода назад, но ей не торопятся находить замену, по всей видимости, перераспределение обязанностей между остальными работниками прошло успешно.

Я не особо жалую свою скучную работу программиста, но благодарна ей только за то, что у меня есть своё отдельное рабочее место и компьютер, в который никто не суётся.

- Всем привет, - махаю я рукой и пробираюсь к своему столу.

Интересно, меня кто-нибудь слышал?

Рабочее место находится почти у самой двери, но я заставила подходы к нему коробками со старыми папками и стульями, на которых расположились горы никому ненужных бумаг. Эти баррикады мешают особо любопытным подкрадываться и заглядывать в мой монитор.
Тот же самый Лоран грешил этим постоянно, пока я не догадалась огородиться.

Вероятно, меня считают жуткой неряхой: на моём столе и вокруг него конкретный беспорядок; но кого это волнует?

Видимо, меня всё-таки заметили, так как Маркус отрывается от работы и приветствует меня:

- Беллз.

Остальные пятеро мужчин бормочут малоразборчивые пожелания доброго утра.

После увольнения Анжелы я единственная девушка в нашем отделе, но это не означает наличия каких-то привилегий, я работаю наравне со всеми, вот такая у нас демократия и никаких поблажек по гендерному признаку.

Компьютер, наконец, загружает все обновления, я торопливо вхожу в чат, выискиваю нужный мне ник и печатаю сообщение.

«Роза, у меня новости».

«Белла, какие? Доброе утро, кстати, ещё никто не отменял».

Слава Богу, она на месте, и мне есть, с кем поделиться. Так уж исторически сложилось: я – не особо общительная особа, но друзья, пусть даже виртуальные, нужны любому человеку. Не уверена, что в жизни мы с Розали стали бы подругами, но Сеть сближает, особенно если интересы схожи.

Мне хочется написать, что ночью вместо привычной за годы темноты я провалилась в непонятный сон, но вместо этого пальцы сами собой набирают:

«Встретила парня».

«Наконец-то».

Кажется, я слишком громко фыркаю, Маркус смотрит в мою сторону, приходится как-то выкручиваться: я кашляю и вынимаю бумажный платок из коробки в верхнем ящике стола.

- Дурацкий дождь, - ворчу я. – Вчера под него попала. Промокла до последней нитки.

- Вчера был дождь? – удивляется парень.

- Эм… в Юдистрикте был, - не теряюсь я, продолжая врать.

В любом случае, какая разница, меня и так считают странной, хотя это как посмотреть, не я год хожу в старой заношенной кепке неопределённого цвета, и не на мне сегодня футболка с тупой надписью: «Хочешь узнать, почему я весёлый? Дунь».

«Роза, не в этом смысле».

Возвращаюсь я к нашей переписке.

«Так как насчёт доброго утра? Тогда в каком?»

«Доброе утро, - сдаюсь я. – Этой ночью, мне приснился…»

«Дожили…»

«Не ёрничай».

«Белла, тебе нужен спокойный сон, отдых от компьютера и несколько свиданий в месяц, тогда твоё воображение перестанет подкидывать тебе нереальных мужчин».

Кажется, Роза завела любимую волынку.

«Всё я пошла работать».

«Ну, и иди, - отмахивается Роза. Конечно, ей не всё равно, но разве она скажет об этом так прямо. – Когда дозреешь до того, чтобы согласиться со мной, напишешь».

«Тогда, боюсь, это наш последний разговор».

Роза долго молчит, и я пугаюсь, что перегнула палку.

«Шутка», - добавляю я, чтобы смягчить тон предыдущего сообщения.

«Принято», - приходит через секунду, и я, глубоко вздыхаю, сворачиваю окно и принимаюсь за работу.

Не хотелось бы потерять единственную подругу, хотя бы «виртуальную». Мне никогда не было интересно, как выглядит Роза, никогда не хотелось встретиться с ней в реальной жизни, как-то раз она намекнула об этом, но я ловко ушла от ответа, больше эта тема не поднималась. Кажется, она свыклась, что я нелюдимая и странная. И в глубине души мне нравилось быть такой, а если копнуть ещё глубже, я просто не знала, как вести себя иначе, вернее, предполагала, но не находила в себе сил измениться. У всех уже сложилось мнение обо мне, зачем ввергать их в шок и рушить константу. В наше безумное время так не хватает стабильности.

Ох, кажется, сеансы у мистера Чейни начали давать плоды. Ранее подобные мысли меня не посещали.

Целый день я занимаюсь работой, монотонно и кропотливо, не потому что так надо, просто я привыкла всё делать вдумчиво. Иногда я вспоминаю о сне, в который попала ночью. Так странно, мне давно ничего не снилось, а тут что-то смущающее и непонятное, ещё и закончившееся кошмаром. Наверное, со стороны это выглядит жалко – человек, живущий своими фантазиями, но ещё ничтожнее смотрится человек, не имеющий их.

Ровно в шесть тридцать я выхожу из кабинета и направляюсь в коридор с лифтами, чтобы спуститься и покинуть это безликий муравейник из стекла и бетона, именуемый бизнес-центром.

- Пока, Свон, - доносится до меня голос Лорана.

Он как всегда высунул голову из кабинета, чтобы попрощаться со мной, но я даже не оглядываюсь, лишь вскидываю руку в знак того, что расслышала его «пока».

Вся жизнь состоит из ритуалов, не замечали? Я не исключение; они у меня тоже есть.

Вечер только опустился на мегаполис, солнце потемнело – явный признак приближающегося заката, и я перебегаю улицу на короткий зелёный, чтобы в кафе напротив перехватить кофе, с которым могу пройти пару кварталов до нужной мне остановки. Я люблю ходить пешком, а ещё я люблю наземный транспорт. Прыгнуть в метро и мчаться на работу – это ритуал для утра. Вечером же, когда ты утомлён и батарейки разряжены, так приятно потрястись по городу на обычном автобусе. В метро не отдохнёшь – вечное напряжение и суета. Всё, что над поверхностью земли – для созерцания.

Я как раз проезжаю добрую половину дороги, когда движение за витриной одного из магазинов привлекает моё внимание. Спрыгивая с подножки на тротуар, я выбрасываю полувыпитый кофе и быстрой походкой возвращаюсь назад. Колокольчик над дверью звенит, и ко мне уже спешит улыбчивая до опостылевшей искусственности продавщица, но я скрываюсь за стойками с кружевным бельём всех цветов и оттенков.

- Дорогой, а как тебе это? – доносится до меня.

Голос мягкий, немного картавое «р», кажется, я могу представить, как девушка прикладывает к себе верх от комплекта, когда слышу клацанье пластиковых вешалок, снимаемых с полок.

- Мне нравится, - раздаётся в ответ мужской баритон.

И от этого голоса меня бросает в холод. Нет, я не обозналась, нет, не ошиблась. Столько времени утекло, а я всё ещё помню. Как бы мне хотелось выскочить из-за угла и наброситься на него с кулаками. Ах, как жаль, что я выкинула кофе, был бы неплохой вариант – плеснуть в лицо.

- А это? – продолжает кокетничать девица.

- Ты можешь купить всё, что хочешь. Только делай это быстрее.

Холодный, непроницаемый, только время прибавило льда в голосе.

Раздвигая ряд шёлковых халатиков, я смотрю на бледное надменное лицо. Кажется, я могу помнить его другим, хотя в нём всегда было это высокомерие. В голове проносится «ненавижу», и я спешу убраться из магазина побыстрее, чтобы, не дай Бог, не наткнуться на него.

Дорогу до дома я занимаю себя мыслями на тему «на кой чёрт я поплелась в этот магазин?» и «что он делает в Сиэтле?».

В маленьком супермаркете возле дома я покупаю холодную пиццу и пакет молока для хлопьев на завтрак. Взгляд задерживается на витрине с прессой. Фотография горящего здания и увеличенная в несколько раз фигура мужчины, пробирающегося через толпу и прикрывающего лицо, перекрыты надписью: «Подлог. Поджог. И другие маленькие трагедии известного ай-ти-магната». На обложке примостившегося рядом журнала – идеалистическая картинка экзотического пляжа и парочки сёрферов, вбегающих в прибой.

Вот так и живём – вся жизнь на контрастах.

- Хорошо выглядишь, Беллз.

Парень за кассой привычно заигрывает со мной. Это настолько обречено на неудачу, насколько и бессмысленно, но его упорство заставляет меня улыбнуться.

- Спасибо, Джейкоб, но ты тот ещё льстец, я знаю.

- Искренний я, - возмущается он. – Это всё? – он посматривает на пиццу и молоко.

- А, ну, дай ещё мишек «Харибо», - киваю я.

Он фыркает и забирает с полки пакетик с мармеладом, чтобы добавить его к счёту.

- А не хочешь…

- Нет, спасибо, - отрицательно качаю головой.

- Ты даже не дослушала.

- Всё равно нет. И всё равно спасибо.

Я стараюсь смягчить отказ улыбкой.

- Когда-нибудь…

- Возможно. Но не сегодня.

Его карие глаза подозрительно блестят. Ему не больше шестнадцати, и, видимо, для него это превратилось в игру – сломать меня. Возможно, одноклассницы и млеют от его спортивной подтянутой фигуры, но я давно не подросток, и, слава Богу.

Эти мысли вновь возвращают меня к тому, что случилось ранее.

Весь вечер я не могу выкинуть встречу из головы. Я даже не способна написать ничего внятного. Мистер Чейни будет недоволен. Тупо пялюсь на чистый лист на мониторе, пока не сдаюсь и не закрываю его. Встреча всколыхнула во мне неприятные воспоминания, те самые, которые я пыталась запихнуть поглубже и никогда не извлекать.

Ложась спать, я молюсь: провалиться бы в привычную пустоту, но не тут-то было.



«Ещё один из тех дней, когда ты не хочешь просыпаться, всё и все вокруг достали…»

Эта дурацкая песня звучит прямо у меня в ушах, я морщусь и открываю глаза. Кто-то просыпал на меня попкорн. Я хватаю целую горсть и кидаю в никуда.

- Белла, ты что заснула? – Лорен проводит рукой перед моими глазами. – Сколько пальцев?

- Я не пьяна, - отмахиваюсь я.

- Где Джеймс?

- Кто его знает.

Лорен заправляет за ухо светлую прядь волос и вопросительно поднимает брови.

Настроение падает. Фигово, когда ты понятия не имеешь, где сейчас твой парень, наверное, будет совсем ужасно, если я спрошу у Лорен: а появлялся ли он сегодня на вечеринке? Падать ниже некуда. Изображая равнодушие, я встаю с дивана и плетусь по направлению к кухне, обходя группки людей. Родня Лорен с фотографий на каминной полке укоризненно смотрит на веселящуюся в их отсутствие молодёжь. Интересно, лет через двадцать мы тоже такими будем?
Гул десятков голосов, громкая музыка, взрывы смеха – сплошная какофония. Кто-то играет в приставку, в дальнем углу развернули твистер.

- Белла, давай с нами, - подмигивает мне Майк, один из немногих, кто решается со мной заигрывать.

- Нет, спасибо, - мягко отклоняю я.

- Для тебя игра в твистер – единственный способ пощупать девочек? Или надеешься просунуть голову ей между ног? – как всегда плоско шутит Эрик, и ответное «иди на хрен или я сейчас тебе что-нибудь кой-куда суну» вызывает приступ неконтролируемого смеха у окружающих.

Внезапно на кухне что-то то ли падает, то ли взрывается. Я резко меняю направление и иду к двери, ведущей на задний двор.

Старые доски крыльца поскрипывают, когда я спускаюсь по ступенькам и сажусь на верхнюю. Прекрасный вечер мог бы быть ещё прекраснее. Если бы не Джеймс. Что с нами происходит в последнее время? Ненавижу вечеринки на последнем курсе – все уже по парочкам. Быть одной здесь слишком некомфортно.

Напрягая память, я пытаюсь понять, о чём договаривалась с Джеймсом, но мысли о прошедшем дне ловко ускользают от меня. Я начинаю злиться, что не могу ничего вспомнить, по мозгам будто провели ластиком. Неприятное ощущение и ужасно раздражающее.

- Я не понимаю, - бормочу я себе под нос.

- И не поймёшь, пока не осознаешь, - отвечает мне кто-то и из темноты сада выходит мужская фигура.

Я разглядываю незнакомца, и он кажется мне каким-то знакомым, я пытаюсь ухватиться за эту мысль, но она тоже какая-то шаткая.

- Прости, мы знакомы?

- Ну, можно сказать, это не первая наша встреча, - с тихой усмешкой отвечает он.

На нём светло-синяя рубашка и пальто, застёгнутое на две пуговицы. Я оглядываю свою футболку с коротким рукавом и удлинённые шорты.

- Тебе не жарко? – подкалываю я, многозначительно смотря на его прикид.

- А? Хм, это не имеет значения. Мне комфортно.

- И?.. – переспрашиваю я.

- Не помнишь, да?

Я морщусь и отрицательно качаю головой.

- Прости, но нет.

- Эдвард, - представляется он и указывает взглядом на ступеньку. – Можно присоединиться?

- Да, конечно, - я пододвигаюсь в сторону, освобождая место.

Парень немного прихрамывает, идя через узкую лужайку.

- Так ты друг Лорен?

- Кто такая Лорен?

Могла бы я поверить в искренность его вопроса, но взгляд парня заставляет меня расхохотаться.

- Очень смешно, - прикрывая губы рукой, я хихикаю.

- Нет, я серьёзно.

Я смотрю на парня, пытаясь вспомнить, где мы могли встречаться, он отвечает мне вопросительным взглядом.

- Ну, если ты не знаешь Лорен, значит, ты тут незаконно, в конце концов, это её вечеринка.

- Разве на подобные мероприятия не приглашают кого ни попадя? Типа, больше народу – круче?

Конечно, он прав, и потому я киваю.

- Тогда, кто тебя пригласил?

- На самом деле, я пришёл, чтобы увидеться с тобой. Слышал, ты здесь сегодня будешь.

Его ответ удивляет меня, я слегка отклоняюсь назад, чтобы взглянуть на него повнимательнее.

- Вот как?

Это определённо интересно. Я продолжаю смотреть на незнакомца, вернее, на Эдварда, ожидая продолжения.

- Да, мне нужна твоя помощь. Конечно, это может прозвучать странно.

- Это и звучит странно. Чем я могу тебе помочь? – я почти смеюсь. – Хочешь, принесу чего-нибудь выпить? На кухне полно халявного пива.

Эдвард не смеётся, он смотрит на меня своим серьёзным глубоким взглядом, у него зелёные глаза и в какой-то миг мне кажется, я узнаю их, но ощущение так же быстро исчезает, как и появляется.

- Ты странный, - делаю я вывод. – И это немного пугает. Меня мама и папа с детства учили…

- С незнакомыми людьми в диалоги не вступать, - заканчивает он.

- Правильно, говорят, это опасно, - хмурясь, добавляю я.

- Я добрый, что сам не рад.

- И что ты мне предлагаешь, поверить на слово?

- Я похож на маньяка?

Я вскакиваю и смотрю на него сверху вниз.

- Погоди, у меня странное ощущение.

- Как дежа вю?

- Что-то вроде.

Мир вокруг меняется, я ощущаю это физически, и от этого короткие волоски на моём затылке наэлектризовываются. Что-то словно перестраивается. Ступеньки под ногами уже не деревянные, а каменные, вместо лужайки за домом блестит небольшой пруд, тёмный вечер перерос в непроглядную мглу ночи.

- Что происходит? – Сердцебиение усиливается, я слышу его эхо в ушах, кровь приливает к голове и мир начинается кружиться.

В потемневшем и притихшем доме раздаются чьи-то шаги. Словно кто-то бодро шагает по каменному полу. Шаги слишком знакомые. Вернее, ритм походки, у каждого он есть, и у владельца этих шагов тоже.

- Чёрт возьми! Как всё не вовремя! – Эдвард вскакивает и тянется ко мне, но я отпрыгиваю назад, не позволяя ему коснуться меня. – Нам надо поговорить.

Его взгляд просящий, призванный успокоить, я пытаюсь что-то прочесть на его лице, но ощущаю лишь озноб и внезапный холод, словно лето резко закончилось.

- Белла, прошу тебя, дай мне руку!

- Нет! – кричу я.

- Успокойся!

Но я не могу, и это дурацкое чувство дежа вю лишь усиливается.

Шаги за дверью приближаются, кажется, через секунду она распахнётся, и мне почему-то не хочется, чтобы это происходило. Есть двери, через которые нельзя проходить, но существуют те, которые не стоит даже открывать.

Например, в своё сознание.

Я успеваю подумать об этом, когда невесть откуда взявшиеся тени накрывают и поглощают Эдварда, а я кричу…

Кричу и просыпаюсь.

---

Если есть желание оставить отзыв, это можно сделать на ФОРУМЕ.