T/N: Если вы не смотрели Звёздный путь, начало главы может вас смутить. Но не переживайте, меня оно тоже смутило, пришлось с головой забираться в Вики))) В принципе, всё должно быть интуитивно понятно. Приятного прочтения!

Глава 2: Белла

Журнал капитана.

Звёздная дата: бла-бла-бла-точка-бла.

Статус: Заключена в третьем карцере.
Дистанционный контроль активен.
Атака сияющей улыбкой не пройдёт, Скотти.

Краткое отступление: вы когда-нибудь задумывались, кому досталась щекотливая работа по прослушиванию журнала капитана?
Или ещё лучше – первого парня, который болтал о том, что было заказано на завтрак или сколько любви им удалось выпросить в тот день у голодековских шлюх.

Только задумайтесь.
Вы рвали свою футуристскую задницу в Академии Звёздного Флота.
С целью, как я подозреваю, «Дерзко посетить места, где раньше не ступала нога человека».
(Полагаю, осквернение новичка-курсанта в кладовой не считается.)
И, потому что вы так молоды, вы не осознаёте, что голубокожая, говорящая по-английски раса, которую вы найдёте на первой горе, послужившей вашей посадочной полосой, попадает под категорию «человек».
Даже если сверкающие обтягивающие комбинезоны, в которых они расхаживают, говорят об обратном.

Но вместо следования за возвышенными мечтаниями, вы уволены – прежде, чем получаете шанс взлететь.
И вот вы оказываетесь в кабине и продираетесь через море бесконечной, тупой болтовни.

Сука.
Сука.
Сука.
- Сегодня Дейта раскритиковал мои способности к навигации прямо перед прелестной коммандером Трой.
Стон.
Стон.
Стон.
- Сегодня во время переправки на мостик у меня снова была эрекция. Все жалобы насчёт неподобающей демонстрации пениса должны быть отклонены. Касаясь другой темы, полагаю, мужская часть команды должна получить менее облегающую униформу, чтобы избежать ограничений в движении и получить больше возможностей спрятать оружие.
(Вы же понимаете, что последнее явно сказал бы Пикард. Кирк просто нагнул бы офицера мостика над её рабочим местом и покончил с этим.)

И когда вы наконец слышите о чём-то, что происходило на планете, которая находится от вас за тридевять земель, всё, о чём вы можете думать – «А ведь это меня должна была соблазнить та полуобнажённая бандитка с тремя сиськами».

Признайте это.
Ваша жизнь – отстой.

Конечно, потом я вспоминаю о своей жизни, и неожиданно ваша уже перестаёт казаться такой ж дерьмовой.
На самом деле, теперь я завидую.

Часто моргая, возвращаюсь к реальности.
Наверное, хорошо, что эти люди не знают о содержимом моих мыслей.
Иначе, уверена, они бы добавили несколько новых таблеток в мой волшебный коктейль.
По меньшей мере.

Подняв голову так высоко, как только могу – примерно на один дюйм – вижу, что они поставили мне капельницу, чтобы я не умерла от обезвоживания и, конечно, получила необходимые медикаменты.
Они же не хотят, чтобы я осталась без их воздействия, верно?
Легонько приподняв бёдра, замечаю, что на этот раз они решили двинуться дальше и добавили катетер, пока я валялась без сознания.
Какой приятный сюрприз.
Кто не любит торчащие из мочевого пузыря трубки?
Это же лучше, чем открытки из Hallmark.
Но хотя бы решает одну проблему. В туалет мне не нужно.
Только кажется, что хочется писать. И между этим есть большая разница.
Потому что исчезает ещё одна тема, размышлениями над которой я могла занять свой мозг.
Что ж, просто сфокусируюсь на чём-то другом.
Например – что за хрень прилепилась к моей щеке?

Ох.

Слюна + растрёпанные волосы = спутанная масса, намертво приклеенная к щеке. Простая математика.

Брось, Изабелла, надень свою шапочку для размышлений и найди решение.

Слушай, знаю, что в этом я хороша, но давай будем реалистами. Ремни ни о чём не говорят?

Реалистами? Нет, правда, для этого немного поздновато, тебе не кажется?

Хорошо. Я смогу это побороть.

Если просто несколько раз потрусь головой о кровать, возможно, получится их отцепить.

Возможно, нет.

Трусь…

Пожалуйста, ХВАТИТ.

Почему?

Мне нужно напомнить о том, что когда мы делали это в прошлый раз, то оказались без волос на затылке? Единственным спасением в том кошмаре был спутанный пушок. Я, например, не хочу слоняться по больнице, выглядя словно младенец, который слишком долго лежал на спине, не в силах перевернуться.

О! Попробую лизнуть щёку.

Безумные девочки говорят что?

А?

Что это за супер-план?

Если смогу снова намочить их, волосы отлепятся.

Я более чем уверена, что чувак, который сегодня следит за мной, с радостью проглатывает это дерьмо.
Это лучше, чем программа в прайм-тайм.
Реалити-ТВ – в лучших традициях.
Кожаными ремнями привязанная к твёрдой, покрытой пластиком кровати.
Соблазнительно, знаю.
Одетая в самую горячую шмотку этого сезона – бледно-зелёную больничную рубашку, - с о-такими-привлекательными, старческими нескользящими ботинками на ногах, я перешла от безуспешной попытки потереть бёдра друг об друга к напряжённому натиранию головы о кровать, а теперь – к лизанию своей щеки.

Должна добавить, также совершенно безуспешному.

Это одна из тех историй, которую они рассказывают своим друзьям, напиваясь после работы в местном баре.

Не делай этого! – рычит один голос.

Слишком поздно! – напевно отвечает второй.

Так как План «Слизни Это» потерпел полный крах, остался лишь один вариант.
Повернув голову так сильно, как могу, я просто позволяю слюне, которую набрала, стечь изо рта и дальше по лицу.

Не сразу получится понять, получилось ли.
Нужно учесть скорость, с которой стекает густая слюна, и дистанцию, которую этой слюне нужно преодолеть.
Алгебраические уравнения, всё такое дерьмо.

Сомневаюсь, что волосы бы так пристали, если бы я могла их помыть на прошлой неделе.
Но нееееет!
Эшли подложила всем свинью.
Это было просто… что ж, безумно.
По-другому эту грёбаную ситуацию не описать.
А безумие, в общем-то, вполне всеобъемлющее описание – применимо к этому месту.

Знаю – у неё зависимость от химических веществ.
Понимаю.
Ещё мне известно, что ей необходима доза – что-то, что поможет пережить очередной день.
Это ясно.
Чего мне своим разумом не объять – так это того, что за хрень, вселившись в неё, заставила Эшли проглотить шампунь.
Я просто не понимаю.
Процент алкоголя в нём невероятно низок, и это просто-напросто мерзко.
Для этого вообще существуют специальные группы?

- Меня зовут Эшли.
- Привет, Эшли, - едва слышно и монотонно бормочет группа.
- Я не моюсь уже три недели.
И тихие, скромные аплодисменты заполняют комнату.
- В последний раз я пообещала, что больше не притронусь к этой гадости. Было сложно. Начинала я с Paul Mitchell, а потом понемногу начала использовать всё, что попадалось мне в руки. – Сделав паузу, она продолжает приглушённым, полным стыда голосом: - Даже Suave. (марки средств для ванны и душа – прим.пер.)
И разражается громкими всхлипами.
А все аплодируют ей за ту эпичную борьбу, с которой она сталкивается ежедневно.

Обычно я не стала бы презирать её.
Какая разница – хочет она использовать кондиционер как гель для тела или вместо этого предпочтёт начать интимные отношения со своим мылом?
Не моё дело.
Однако, если вы проглатываете целую бутылку шампуня, шатаетесь по комнате, словно выпили слишком много шотов, а потом выблёвываете странную смесь лимонного желе и пузырящейся жижи, пахнущей пино-коладой, прямо перед медсёстрами, которые после этого конфискуют всё, что содержит хоть малую долю спирта, с этого момента между нами воцарятся не лучшие отношения.

Мне не нравятся жирные волосы, сучка.

Позже придумаю для неё что-нибудь особенное.

Лёжа в карцере и дожидаясь, когда слюна сделает своё дело, я неожиданно задумываюсь.
Приходил ли прошлым вечером Красный?
Вернётся ли, раз меня не оказалось на месте?
Не всё ли мне равно?
Разумно ли это – с нетерпением ждать встречи с воображаемым другом?
И нормально ли то, что он мой единственный друг?

Есть вопрос получше: Уверена, что он воображаемый?

Конечно, да, глупая.

Если нет – разве ему больше нечем заняться, кроме как пялиться на меня по полчаса ежедневно?
Если бы я его интересовала – он бы уже давно выпил меня досуха.
Но он не может, потому что его не существует.

Попробуй прорваться за эту железную стену логики.

На самом деле, мне всё равно.
Как бы то ни было.
Благодаря ему мне есть чего ждать с наступлением вечера.
То есть, раньше я просто смотрела на кизил.
Это красивое дерево, не поймите меня неправильно, но он… это нечто иное.

Грязные светлые волосы, расчёсанные на прямой пробор.
Они висят, ничем не собранные, и их кончики касаются верхней челюсти, падая на лицо.
О, эта челюсть.
Сильная.
Как и все его черты.
Кажется, будто кто-то высек его из белого мрамора.
Что иронично, потому что, если он реален, таким он на ощупь и покажется.
Твёрдым, гладким и прохладным.
Как можно одновременно быть произведением искусства и выглядеть, как самый настоящий человеческий человек остаётся вне моего понимания.
Но факты есть факты.

На его теле нет ни одной мальчишеской черты.
Вообще.
Нет, сэр.
Всё – сертифицированное мужское мясо высшего класса.

Что удивляет, помимо ранее упомянутого «воображаемого» статуса – это что я ничего не чувствую, глядя на него.
Ни искры.
Ни собирающейся между ног влажности.
Не знаю, почему.
Но это странно.
На нём же буквально висит огромная вывеска, на которой ослепительными лампочками выведено: «Трахни меня!»
От глубоких алых глаз и до опасной ухмылки, от тёмных джинсов и до массивных чёрных говнодавов тринадцатого размера.
Всё в этом мужчине кричит: «Супер-Оргазм».
Уверенность в себе и сексуальное притяжение буквально сочатся из этого дерзкого ублюдка.
Но на меня это не действует.
Ноль.
Пшик.
Конечно, я чувствую жар, но огня нет.

Это немного печалит.

Тоненький голосок шепчет из тайных глубин моего испоганенного подсознания, что, возможно, эта часть меня исчезла.
Не исчезла…
Уничтожена.
С большой долей вероятности она не подлежит починке.
Некоторые вещи просто невозможно исправить.
Её не заштопаешь.
Не отрегулируешь так, чтобы заработала.
Вся королевская конница и вся королевская рать на этот раз ни хрена не смогут собрать.
В тот летний день, на том твёрдом полу…

НЕТ! НЕТ! НЕТ!

Яд, текущий в капельнице, должно быть, начинает действовать.

Будь он проклят.

Ненавижу капельницы.
Это нескончаемое подлое нападение.
Никак не посчитать минуты с помощью глотков.
Никак не узнать, когда ожидать начала действия лекарств.
Никак не подготовиться к схватке.

Будь всё проклято. Просто буду бдительнее. Как бойскаут, и всё подобное дерьмо.

Ну, думаю, планов получше на сегодня всё равно нет.

Мотая головой в попытке заглушить незаметно подкравшуюся мысль о прошлом, которому лучше оставаться в прошлом, чувствую, как спекшиеся волосы отлипают от лица.

Победа!

Тематическая музыка…

И снова я погружаюсь в благословенно не заполненную сновидениями дремоту.

---