Ему так хотелось музыки. Почувствовать её внутри себя, вспомнить то состояние, когда ноты сплетаются в мелодию, разноцветную, многоликую. Музыка живет в тебе, живет с тобой. Она будет жить и после тебя, но именно в этот момент, ему так хотелось музыки.
Его музыка так похожа на осень. Печальная, задумчивая. Минорные ноты сплетаются паутинками, на которых ещё блестят дождинки вчерашнего ливня. Или же это слезы?
Все его мелодии – одна нескончаемая ода осени. Каждая мелодия – ассоциация, чувство.
Он сделал глоток, закрыл глаза, вслушиваясь в плавное течение мелодии.

Мечту моей тоскующей любви. Твои глаза с моими делят немо… О белая, о нежная, живи! Тебя сорвать мне страшно, хризантема (с)

Это осенний ветер. Он напоминает бледного юношу, нежно касающегося пальцами тонких струн арфы. Его прикосновения едва ощутимы, его мелодия нежна и бесконечна. Его руки хранят тепло сентябрьских вечеров. Мелодия ветра так знакома.
Пластинка сделала круг и остановилась. В комнате стало пугающе тихо.
Он нехотя встал, принялся искать нужную пластинку. На пол упала коробочка от диска.

Kennedy Nigel.
Скрипка, ну конечно же.
Смычок коснулся струн. Мелодия, похожая на плач, на глухие рыдания.
Скрипка. Это дождь.
Надрыв, который скрипка передаёт так, как никто другой, этот надрыв был бы так похож на то, как рвалась на части его собственная душа.
Скрипка плакала вместе с дождем. Это октябрь. Он смотрит на мир через запотевшие от дождя окна, кутается в плед, собирает гербарии, а по вечерам берет в руки смычок. Мелодия не борется с тоской. Она пытается с ней ужиться…
Скоро придут холода, а пока небо плачет вместе со скрипкой.

Мне всю ночь играл рояль. Шопен, Шопен (с)

Виски почти кончился, а он чувствовал, как пусто внутри, все пытался заполнить эту пустоту музыкой.
Шопен. Вальс фа минор.
Лейтмотив ноября. Медленное увядание, неотвратимая смерть. Природа принимает это, как данность. Все вокруг ждет первого снега. Под снегом не страшно уснуть.
Замерзшие пальцы коснутся клавиш. Поминальная мелодия для осени.

Он вздрогнул, ощутив тишину почти физически. Невероятная усталость проникла в кровь и медленно разлилась по организму.
Он искренне полюбил это меланхоличное время года, эти минорные ноты.
Он был почти счастлив. Внутри него была музыка. Музыка, которую ему подарили. Пусть это всего лишь игра воображения. Реальны лишь осень и музыка…

Подслушивала triste специально для TR Review




В СОДЕРЖАНИЕ