— Ноч­ной Нью-Й­орк — не са­мое бе­зопас­ное мес­то, осо­бен­но для мо­лодой и кра­сивой де­вуш­ки.

— Бы­ло очень ми­ло с тво­ей сто­роны выз­вать­ся про­водить ме­ня до до­ма, — Лю­си не спе­ша шла ря­дом с Дез­мондом, ку­та­ясь в лёг­кий бе­жевый плащ.

Май­лз зас­тенчи­во улыб­нулся ей в от­вет.

— С тво­ей сто­роны бы­ло ми­ло дож­дать­ся кон­ца мо­ей сме­ны.

— Да не воп­рос, — под­мигну­ла ему Лю­си.

На ули­це не бы­ло ни ду­ши, лишь ве­тер го­нял от за­ко­ул­ка к за­ко­ул­ку об­рывки вче­раш­них га­зет, а по ас­фаль­ту сте­лил­ся пар из ка­нали­зации.
Дез­монд ис­пы­тывал сме­шан­ные чувс­тва. С од­ной сто­роны, что-то би­лось внут­ри не­го, вы­зывая неп­ри­ят­ное чувс­тво тре­воги. С дру­гой, ря­дом с Лю­си ему бы­ло так спо­кой­но и у­ют­но, как до это­го не бы­ло, по­жалуй, ни с од­ной де­вуш­кой.

— Ты всег­да так поз­дно за­кан­чи­ва­ешь?

— Моя сме­на на­чина­ет­ся ут­ром и длит­ся один­надцать ча­сов, — по­жал пле­чами па­рень. — Обыч­но при­ходит­ся но­чевать на ра­боте, но зав­тра у ме­ня вы­ход­ной.

— Да, мне это зна­комо... — вздох­ну­ла Лю­си, и в её го­лосе прос­коль­зну­ла не то грусть, не то ус­та­лость. — Мой босс, он... Нас­то­ящий тру­дого­лик, при­ходит­ся всё вре­мя тор­чать на ра­боте.

—И... где ты ра­бота­ешь? — по­ин­те­ресо­вал­ся Дез­монд, ког­да они свер­ну­ли в ка­кой-то уз­кий пе­ре­улок, что­бы сок­ра­тить путь.

— В од­ной круп­ной фар­ма­цев­ти­чес­кой ком­па­нии, - ук­лончи­во от­ве­тила де­вуш­ка.

Дез­монд встре­пенул­ся.

— Так ты врач?

Лю­си улыб­ну­лась.

— Мож­но и так ска­зать. Ско­рее, ис­сле­дова­тель.

— Ста­вишь опы­ты на обезь­ян­ках? — ус­мехнул­ся Май­лз, жи­во пред­став­ляя се­бе Лю­си со стро­гой при­чес­кой в оч­ках и с ка­ким-ни­будь шпри­цом. Мож­но ещё и ме­дицин­ский ха­лат до­бавить. Иде­аль­но.

Де­вуш­ка рас­сме­ялась и шут­ли­во ткну­ла ку­лач­ком Дез­монда в пле­чо.

— Нет, Дез­монд, вов­се нет. Я дей­стви­тель­но ра­ботаю в эк­спе­римен­таль­ном от­де­ле ком­па­нии, но я все­го лишь ас­систент. И я не имею пра­ва раз­гла­шать те­бе все на­ши тай­ны, уж из­ви­ни.

Дез­монд мах­нул ру­кой и не­лов­ко улыб­нулся.

— Да лад­но, я все по­нимаю. Я бы то­же не стал те­бе раз­гла­шать сек­ретную ре­цеп­ту­ру мо­его кок­тей­ля "Шир­ли там­пли­ер", — ус­мехнул­ся Май­лз.

Лю­си удив­ленно ус­та­вилась на Дез­монда.

— Как ты ска­зал? "Шир­ли там­пли­ер"?

Па­рень кив­нул, чувс­твуя, как глу­боко внут­ри вспых­ну­ло ра­дос­тное удов­летво­рение. С Лю­си бы­ло хо­рошо. Вид­но бы­ло, что она за­ин­те­ресо­вана его сло­вами, что ей нра­вит­ся его слу­шать. Дез­монд по­ка не знал, во что выль­ет­ся их зна­комс­тво, но, по­чему-то, хо­телось, что­бы оно прод­ли­лось как мож­но доль­ше.

—А по­чему имен­но там­пли­ер? — по­ин­те­ресо­валась де­вуш­ка. — Ув­ле­ка­ешь­ся ис­то­ри­ей?

— Не то, что­бы ув­ле­ка­юсь... — ук­лончи­во от­ве­тил Май­лз. — Прос­то...

И вдруг он по­нял. По­нял, что боль­ше ни сло­ва не мо­жет го­ворить о сво­ей семье. К гор­лу под­сту­пил горь­кий ко­мок, паль­цы нер­вно сжа­лись в ку­лаки. Рань­ше он мог ча­сами с улыб­кой на ли­це рас­ска­зывать друзь­ям о сво­ем детс­тве, о том, как его зас­тавля­ли бо­ять­ся мис­ти­чес­кой уг­ро­зы в ли­це там­пли­еров. Но то, что Дез­монд уви­дел вче­ра в но­вос­тях, зас­та­вило его глу­боко за­думать­ся.

А ес­ли... А ес­ли всё это прав­да? Там­пли­еры, Аб­стер­го, ми­ровой за­говор?.. Нет, да не мо­жет та­кого быть! Все это бред, бред... Но ведь Бен... Ка­кие из­верги мог­ли убить его так жес­то­ко?

Пог­ру­жен­ный в свои мыс­ли, Дез­монд не сра­зу со­об­ра­зил, что обог­нал Лю­си на нес­коль­ко ша­гов. Па­рень ос­та­новил­ся, по­чувс­тво­вав, как внут­ри что-то коль­ну­ло.

— Дез­монд... — раз­дался сза­ди ти­хий го­лос Лю­си.

Май­лз обер­нулся и уви­дел за спи­ной де­вуш­ки две вы­сокие тем­ные фи­гуры.

— Прос­ти...

Дез­монд хо­тел крик­нуть, пре­дуп­ре­дить де­вуш­ку, что за спи­ной её ждет опас­ность, преж­де чем по­нял, что опас­ность гро­зит вов­се не ей, а ему.
И вновь ин­ту­иция вы­ручи­ла Дез­монда.
Па­рень ус­пел ук­ло­нить­ся все­го за до­лю се­кун­ды до то­го, как ог­ромный ку­лак прос­вистел ми­мо не­го.
Дез­монд рез­ко кру­танул­ся, ус­пе­вая па­риро­вать ру­кой сле­ду­ющий удар. Май­лз сде­лал нес­коль­ко ша­гов на­зад и ог­ля­дел­ся. Ок­ру­жили. Он был за­жат в уз­ком пе­ре­ул­ке че­тырь­мя вы­соки­ми фи­гура­ми в чер­ном: двое спе­реди и двое сза­ди. За их спи­нами сто­яла Лю­си и смот­ре­ла на Дез­монда ви­нова­тыми гла­зами.

—Что вам от ме­ня нуж­но? — крик­нул Дез­монд, вски­дывая пе­ред со­бой ру­ки и ста­новясь в бо­евую стой­ку. Ос­та­валось упо­вать лишь на то, что его те­ло пом­нит ещё хоть что-то из от­цов­ских тре­ниро­вок. — Это ка­кая-то шут­ка, да?.. Или я вля­пал­ся в чьи-то раз­борки? А мо­жет... Мо­жет, вы лю­дей на ор­га­ны по­хища­ете, а?

Дез­монда би­ла нер­вная дрожь. Ко­жу про­шиб хо­лод­ный пот, сер­дце за­билось в нес­коль­ко раз быс­трее. Всё это слиш­ком на­поми­нало один из его кош­ма­ров.

— Схва­тить его, — су­хо проз­ву­чал чей-то го­лос, и Май­лз не сра­зу по­нял, что он при­над­ле­жит от­вернув­шей­ся Лю­си.

Фи­гуры дви­нулись к Дез­монду, не­от­вра­тимо сок­ра­щая дис­танцию. Нет, это бы­ли не шут­ки и да­же не чьи-то раз­борки. Лип­кий ужас прон­зил всё те­ло Дез­монда, ког­да он раз­гля­дел не­боль­шую эм­бле­му на кар­ма­не жи­лета каж­до­го из на­пада­ющих.
Он ви­дел её мно­го раз.
На дне рю­мок и ста­канов в "Bad weather".
На бу­тыл­ках по­пуляр­ных га­зиро­ван­ных на­пит­ков.
На пу­зырь­ке ибуп­ро­фена.
«Аб­стер­го ин­дас­триз».

*** *** ***

Двое муж­чин та­щили Дез­монда, еле во­лоча­щего по зем­ле но­ги, пря­миком к чер­но­му фур­го­ну, при­пар­ко­ван­но­му на вы­ходе из уз­ко­го пе­ре­ул­ка. Они за­вяза­ли ему гла­за и креп­ко за­ломи­ли ру­ки на­зад. В об­щем-то, это бы­ло не осо­бо нуж­но. Дез­монд не соп­ро­тив­лялся. Боль­ше не мог.
Муж­чи­ны ско­вали ру­ки Май­лза на­руч­ни­ками и за­тол­ка­ли его в фур­гон. Лю­си сто­яла в сто­роне от ма­шины и ти­хо раз­го­вари­вала по мо­биль­ни­ку.

— Да, У­ор­рен... Да. Нет, мы толь­ко со­бира­ем­ся в а­эро­порт. Хо­рошо, я про­кон­тро­лирую.

Лю­си уб­ра­ла те­лефон в сум­ку и нап­ра­вилась к фур­го­ну, око­ло ко­торо­го вы­жида­юще сто­яли аген­ты Аб­стер­го. Двое из них уже бы­ли в фур­го­не вмес­те с Май­лзом, двое со­бира­лись са­дить­ся спе­реди.

— Едем в а­эро­порт, — бро­сила блон­динка, за­бира­ясь в зад­нюю часть ав­то­моби­ля.

Внут­ри бы­ло нес­коль­ко си­дений, на од­ном из ко­торых в по­лу­об­мо­роч­ном сос­то­янии раз­ва­лил­ся Дез­монд. Ря­дом с ним си­дел один из аген­тов, вто­рой на­ходил­ся нап­ро­тив. Лю­си се­ла по дру­гую сто­рону от мо­лодо­го пар­ня и взя­ла его ру­ку, про­веряя пульс.

— Боль­ше не смей­те да­же паль­цем его тро­гать, — стро­го ска­зала Лю­си, прис­таль­но пос­мотрев на каж­до­го муж­чи­ну. – Ви­дик вам го­лову отор­вёт, ес­ли с ним что-ни­будь слу­чит­ся, а вы уже чуть не за­били его до смер­ти.

— Из­ви­ня­юсь, мэм, — тут же сре­аги­ровал один из аген­тов. — Но уж боль­но он соп­ро­тив­лялся…

— Я по­нят­но объ­яс­няю?

Аген­ты не­охот­но кив­ну­ли, мыс­ленно об­ру­гав на­до­ед­ли­вую суч­ку Ви­дика, ко­торая, по их мне­нию, слиш­ком тут рас­ко­ман­до­валась.



Каж­дый день У­иль­ям ис­кал. Хо­тя бы имя, фо­тог­ра­фии, хоть ка­кие-ни­будь за­цеп­ки или упо­мина­ния о его сы­не. Ис­кал уже де­вять лет. На­до ли го­ворить, что его по­ис­ки не увен­ча­лись ус­пе­хом?
Билл по­нять не мог, как Дез­монду уда­валось пря­тать­ся на про­тяже­нии столь­ких лет и ни ра­зу не про­колоть­ся. Ли­бо У­иль­ям слиш­ком хо­рошо нат­ре­ниро­вал сы­на, ли­бо... Нет, о та­ком да­же ду­мать не хо­телось.
Ведь Дез­монд был ещё сов­сем ре­бён­ком, ког­да сбе­жал. Сов­сем один в ог­ромном нез­на­комом ми­ре... Слу­чай­ная смерть от но­жа в дра­ке или го­лода - луч­шее, что мог­ло про­изой­ти с Дез­мондом при на­ихуд­шем рас­кла­де. Го­раз­до страш­нее бы­ло бы, ес­ли до его сы­на доб­ра­лись бы Аб­стер­го.
Нес­коль­ко ме­сяцев на­зад бес­след­но ис­чез Клэй Кач­ма­рек. Не бы­ло ни­каких сом­не­ний, кто за этим сто­ит, учи­тывая страш­ную смерть его стар­ше­го бра­та де­сять лет на­зад. И ес­ли с Дез­мондом... Ес­ли с ним слу­чилось то же са­мое...Млад­ший Май­лз был клю­чом ко все­му. К по­беде над там­пли­ера­ми, к спа­сению ми­ра от гря­дущей ка­тас­тро­фы. И ес­ли Дез­монд мертв или по­пал в ла­пы Аб­стер­го, зна­чит ас­са­сины про­иг­ра­ли.
У­иль­ям сде­лал гло­ток вис­ки и от­ки­нул­ся на спин­ку мяг­ко­го ко­жано­го крес­ла. Го­рячий на­питок раз­лился по те­лу при­ят­ным об­жи­га­ющим теп­лом. Из ог­ромных окон его гос­ти­нич­но­го но­мера на вер­хних эта­жах оте­ля от­кры­вал­ся пот­ря­са­ющий вид на ноч­ной То­рон­то. Се­год­ня вер­ховный мас­тер пе­рено­чу­ет здесь, а ут­ром от­пра­вить­ся са­молё­том в Мон­ре­аль на встре­чу с гла­вой ка­над­ско­го от­де­ла ас­са­синов.
Как же У­иль­яму иног­да хо­телось, что­бы его сын был обыч­ным че­лове­ком. Что­бы он не был хо­дячей ге­нети­чес­кой эн­цикло­педи­ей, за ко­торой охо­тят­ся там­пли­еры. Кто угод­но, хо­тя бы сам Билл, но не Дез­монд. Мо­жет быть, тог­да от­но­шения от­ца и сы­на сло­жились бы го­раз­до луч­ше?
Не­ожи­дан­ный рез­кий зво­нок мо­биль­но­го те­лефо­на зас­та­вил У­иль­яма вздрог­нуть и вып­леснуть вис­ки се­бе на ру­баш­ку. Муж­чи­на чер­тыхнул­ся, пос­та­вил ста­кан на не­боль­шой стек­лянный сто­лик и по­тянул­ся к зво­няще­му те­лефо­ну.

— Слу­шаю.

— Нич­то не ис­тинно, всё дозволено.