Темнота, повсюду темнота, куда ни посмотри. До недавнего времени. Сейчас я вижу какой-то маленький огонек, свет. Я протягиваю к нему руку, но он ускользает. Убегает.
Сколько я тут? Возможно день, а может и год. Но я так и не могу приблизиться к тому маленькому огоньку, дающий надежду на спасение. Хотя…зачем мне эта надежда? Я сам докатился до такой жизни и некого тут винить, кроме себя самого. Но однажды всё изменилось.
Темнота, ставшая уже такой родной, сменилась тем самым маленьким огоньком, разросшийся до невероятных размеров. С его ростом росла и моя надежда. Я с изумлением открыл глаза и…увидел всего лишь больничную палату.
Через некоторое время пришёл врач, сказав, что не стоило пить столько снотворного. Ах, да…снотворное. Моя неудавшаяся попытка умереть. Почему? Деньги. Во всём виноваты эти проклятые деньги.
Я родился в семье вполне обеспеченного гражданина и его жены. У меня было всё: игрушки, подарки, в дальнейшем и деньги. Но не было одного: семьи. Мой отец постоянно изменял и бил мою мать. В 14 лет я не выдержал. Я сбежал из дома. Бежал, как последний трус. Эта была моя самая большая ошибка в жизни. Но пообещал своей матери, что вернусь за ней.
Год я бродил по стране. Постоянного места жительства и работы у меня не было. В 15 я обосновался в семье какого-то малоизвестного музыканта. Именно он научил меня игре на гитаре. В 17 я создал свою группу. В 18 нас знал весь штат. В 20 – вся страна. Каждая девушка мечтала оказаться в моей постели; они преследовали меня. Но ни одна не задерживалась надолго.
Я брал от жизни всё, я был знаменитым. У меня были деньги. Много, очень много денег. И я совсем забыл про обещание, данное мной матери.
Когда я приехал в свой родной город, на гастроли, я решил навестит свою мать. Но мне сказали, что она умерла, а точнее, её убил мой ублюдок-отец. Я хотел найти его и убить. Найти отца оказалось проще, чем я думал. Он переехал в соседний город и там окончательно спился. Помню, как вошёл в дом, а он лежал на диване, пив дешёвое пиво. Он ничего не успел понять – я просто свернул ему шею. Улик не было – я подстроил всё так, как будто он поскользнулся и упал с лестницы.
Но матери было уже не вернуть. Мне казалось, что она умерла из-за моих денег. Что, если бы я не стал известным, у меня не было денег, я бы не забыл про своё обещание. Но назад уже ничего не вернуть. Поэтому, я начал тратить эти деньги. Я всё время проводил в казино, выбрасывая целые состояния за вечер. Покер, рулетка, блэкджек, штос и тогдалее. Денег становилось всё меньше, но азарт не уменьшался. Постепенно, они, деньги, кончились. Я был на мели. Но моя зависимость, как я понял сейчас, не уменьшилась. Я занимал, выпрашивал деньги. Как я был жалок. От известного музыканта ничего не осталось.
Вскоре, меня выгнали из группы, которую я сам же создал. Потом, меня выселили из квартиры за неуплату. Я устроился на работу, но все деньги «выбрасывал на ветер». В казино меня уже не пускали, оставалось довольствоваться игровыми автоматами. Есть было нечего, друзей, у которых я мог бы переночевать, тоже. Я потратил на автоматы, так ничего и не выиграв, последние заработанные деньги. Затем, меня уволили.
Я начал воровать, чтобы хоть как-то достать денег.
Весь последующий год был отвращением и жалостью к самому себе. Я тратил, вновь доставал, и вновь тратил деньги. Это уже была мания. Но однажды я не выдержал.
На последние деньги я купил 2 пачки снотворного. Я хотел умереть, ничего не почувствовав. Я боялся боли.
Я сидел на съёмной квартире-коммуналке, вдали от города. Я открыл одну банку, потом другую. И выпил. Залпом. Через 10 минут мне стало плохо. Через 20 я умер. Я похоронил себя. А зря.
Очнулся, как я раньше говорил, в больнице. Врачи сказали, что опасности для здоровья нет. Но я чувствовал другое. Я не хотел жить. Зачем? Идти мне всё равно некуда.
Я не знаю, что будет дальше, но уверен: мне осталось недолго.

Автор: Mallo