Сложно верить в человека, причинившего боль. Еще сложнее – простить. Простить того, кто разрушил твою жизнь – светлую, прекрасную, счастливую. В один момент счастье превратилось в ад. Случайность? Сомневаюсь.
Это в его стиле – в стиле Джексона Рэтбоуна. Оставлять после себя лишь ужасающую пустоту. С кривоватой улыбкой разрушать самообладание. Холодным взглядом разжигать огонь в душе.
Я не люблю его. Я вообще ничего не чувствую – даже ненависти. Только опустошение и усталость. Да, именно усталость. Я устала от этой жизни – однообразной, бессмысленной, глупой.

Я предпочитаю боль забвению – но разве меня кто то спрашивал? Боль – это жизнь. А вот забвение это что – то, аналогичное смерти. Я жива, скажете вы? Чушь, чепуха. Я мертва. Мертва очень давно, с тех самых пор, когда перестала чувствовать боль.
Плевать, что глупое сердце еще бьется. Я похоронена под лавиной собственного отчаяния. Скажете, что я все еще дышу, хожу по земле? Я посмеюсь. Посмеюсь, правда. Ведь жизнь – это чувства. Это дрожь в коленях и слезы на глазах. А я теперь и плакать разучилась, верите?

Что можно сказать о человеке, который каждую ночь неизменно приходит в мои сны? Что он был красивый. Умный. Язвительный и холодный. Что у него были странные зеленые глаза, в которых я явственно видела разочарование в этой жизни.
Можно добавить, что я его любила. Давно. Любила ямочку на левой щеке, ухмылку и кривоватую улыбку. Таяла от взгляда пронзительных глаз.
А еще то, что я была жива. Тогда, когда он был рядом.