Улавливая дым. Раскрывая глаза и находя себя в поддернутом ледяной дымкой лесу.
Вспоминая, что произошло.
И в безмолвном крике зажимая рот ладонью.
Находя в его куртке свою пачку сигарет. Нервно закуривая и поднимаясь с колен.
Оглядываясь вокруг и вспоминая, как бежала. Подальше отсюда.
Внутри что-то горит. Настойчиво. Прожигая в теле дыру. Огромную черную дыру. Там, где было сердце.
Подсознание подсказывает – надо вернуться по ту часть зеркала. В наш дом.
Хотя бы просто для того, что бы схватить вещи и вновь сбежать. Пока они не подошлют ко мне очередного охотника. Пока вновь не запрут в подвале на месяц.
А может, и на всю жизнь.
Но вот только я не вернусь. Теперь у меня есть причина. Для того, что бы остаться.
Месть никогда никому ничего хорошего не приносила. Только боль и новые потери.
А мне всегда было интересно – если я вдруг решу мстить, чем это обернется для меня?
…
Лес озарял тусклый свет луны. И мягкий тонкий покров первого снега. Склонившись над бездыханным телом, я крутила в руках осколок.
Старейшина. Вроде бы так Рэй называл их.
Я криво ухмыльнулась.
Месяц. Проведенный здесь.
Пятнадцать старейшин. Эта последняя.
Мне всегда нравится разглядывать их лица. Спрятанные под капюшонами.
Это ощущение мрачного торжества. Когда стягиваешь с их лиц темную ткань.
И смотришь на тех, кто исковеркал твою жизнь.
Рука тянется к плотной темной ткани. На секунду замирает.
Крик совы, и я отстраняюсь назад. На секунду кажется, что между деревьев проскальзывает его силуэт.
Напрасно. Я тысячу раз проверяла. Он мертв.
Шепча про себя «на счет три». Я не знаю почему я так нервничаю. Именно с этой старейшиной. С последней.
Пальцы решительно сминают темную ткань. Одно движение рукой.
Белые волосы, бледная кожа.
И широко раскрытые бледно-голубые глаза.
Осколок ломается в руке.
Внутри что-то обрывается. Секунда – и я больше уже ничего не чувствую.
Моё зеркало разбито на кучу мелких осколков. Два последних удара сердца.
А после – темнота.