Я си­дела на сво­ей не­удоб­ной кро­вати и раз­гля­дыва­ла сним­ки, ко­торые Джейк сде­лал со вче­раш­не­го ве­чера. Та­ких сним­ков у ме­ня уже боль­ше сот­ни. Ес­ли же не боль­ше ты­сячи. Каж­дый ве­чер один и тот же мед­но­воло­сый муж­чи­на в чер­ной мас­ке рас­слаб­ленно си­дит в крас­ном ко­жаном крес­ле и прис­таль­но смот­рит за стек­ло. На ме­ня. Вот он бе­рет длин­ны­ми паль­ца­ми ста­кан с ян­тарной жид­костью. Вот де­ла­ет боль­шой гло­ток. Вот прог­ла­тыва­ет вис­ки. Вот он об­ли­зыва­ет ниж­нюю гу­бу. Его гу­бы соч­ные, алые и тон­кие; мне хо­чет­ся впить­ся в них по­целу­ем, я уве­рена, что по­целуй с ним име­ет вкус спе­лой виш­ни. Вот он ста­вит бо­кал и от­ки­дыва­ет­ся в крес­ле. Вот за­пус­ка­ет пя­тер­ню в свой ши­кар­ный мед­ный бес­по­рядок. Вот его каш­та­новые во­лосы ещё боль­ше от­ли­ва­ют крас­но­той, ког­да он не­осоз­нанно от­тя­гива­ет их к све­ту. Вот он про­водит этой же ла­донью по за­тыл­ку и по але­бас­тро­вой ко­же на шее. Вот он ста­вит ло­коть на спин­ку крес­ла и опи­ра­ет­ся под­бо­род­ком на свой ку­лак. Вот сно­ва не­осоз­нанное дей­ствие – он пе­реки­дыва­ет но­ги, что­бы скрыть свою эрек­цию. За стек­лом я не ви­жу его воз­бужде­ния из-за приг­лу­шен­но­го све­та, но сей­час, на фо­то, я мо­гу ви­деть, как на­тяну­лась ткань на его чер­ных клас­си­чес­ких брю­ках, как его на­качен­ное бед­ро нап­ря­жено, а на ик­рах иг­ра­ют мыш­цы. И ме­ня это за­водит. Вот он бла­жен­но зак­ры­ва­ет гла­за. За стек­лом не вид­но и это­го. Из-за чер­то­вых све­чей мне не вид­но поч­ти ни­чего. За­то за мо­ей спи­ной крас­ные лам­почки, мощ­ных лам­почки, ко­торые поз­во­ля­ют кли­ен­ту уви­деть каж­дую чер­ту мо­его те­ла. Из-за это­го мне при­ходит­ся хо­дить в тре­нажер­ный зал три ра­за в не­делю. Чёр­то­во же­лание Эм­метта уго­дить кли­ен­ту. Ес­ли у ме­ня по­явил­ся лиш­ний ки­лог­рамм, моя сес­тра тут же жа­лу­ет­ся Эм­метту – вла­дель­цу клу­ба и сво­ему бой­френ­ду.

Эм­метт не при­да­ёт осо­бому вни­манию мои лиш­ние грам­мы, но мне дос­та­точ­но его кри­вова­той ух­мылки и фра­зы «Дет­ка, дер­жи мар­ку!».

Этот за­гадоч­ный муж­чи­на при­ходит один раз в не­делю на про­тяже­нии пол­го­да. В чет­верг. И я не знаю его. Я в этом уве­рена. Его те­ло я бы уз­на­ла сра­зу, ес­ли бы уви­дела его на ули­це, в за­ле клу­ба, в ма­гази­не, или же в уни­вер­си­тете. А уж его изум­рудные гла­за и каш­та­новые с мед­ным от­тенком пря­ди во­лос. Ох, уж этот твор­ческий бес­по­рядок на его го­лове я уз­наю да­же в тол­пе лю­дей. Су­дя по зо­лотым ча­сам на его за­пястье – он сос­то­ятель­ный. И, воз­можно, у не­го своё пред­при­ятие. Или хол­динг. Я не сов­сем раз­би­ра­юсь в этом. Ку­да уж мне до бо­гатень­ких кра­сав­цев. Я обыч­ная, за­уряд­ная и ни­чем не при­меча­тель­ная сту­ден­тка фа­куль­те­та ан­глий­ской ли­тера­туры в Ка­лифор­ний­ском уни­вер­си­тете. Я сно­ва, как и каж­дую не­делю, за­биваю в гугл «Спи­сок кра­сивых и бо­гатых муж­чин Ка­лифор­нии», и сно­ва гугл не вы­да­ёт ни­кого да­же чу­точ­ку по­хоже­го на муж­чи­ну в мас­ке. Про­летаю гла­зами по спис­ку: Эм­метт Кал­лен, Фре­дерик Чейз, Рой Том­сон, Кел­лан Джей­сон, Кар­лайл Кал­лен, Тай­лер Мак­Кар­тни, Джек­сон Сто­ун, Эн­то­ни Эм­бер, Ан­тон Ральф, Эш­тон Кро­ули и Алекс Круз. Всё тот же ре­зуль­тат, что и не­делю на­зад, всё те же ли­ца, толь­ко но­вые фо­тог­ра­фии с ме­роп­ри­ятий. Ещё раз смот­рю на имя Эм­метт Кал­лен и ши­роко улы­ба­юсь. Я обо­жаю Эм­метта, он доб­рый и ум­ный па­рень, у не­го по­лучи­лось из за­бега­лов­ки сде­лать ши­кар­ный, хоть и про­вока­ци­он­ный, ноч­ной клуб. В свои двад­цать пять Эм­метт до­бил­ся то­го, че­го мно­гие не до­бились и в де­вянос­то.
- Ну, мисс Хейл, ко­го зас­нял твой фо­тог­раф на этот раз? – Ро­зали по­тяги­ва­ет­ся, сон­но взды­ха­ет и уты­ка­ет­ся но­сом в по­душ­ку. Ве­зучая Ро­уз. Она спа­ла всю ночь. Се­год­ня не её сме­на. А я ра­бота­ла. Хо­тя, что жа­ловать­ся, я люб­лю тан­це­вать. Ро­уз тя­нет свою тон­кую ру­ку с иде­аль­ным фран­цуз­ским ма­никю­ром к фо­тог­ра­фи­ям А4 и бе­рет пер­вую, ко­торую на­щупы­ва­ет. Она не удив­ля­ет­ся. Прос­то мол­чит, а по­том хмы­ка­ет и от­ки­дыва­ет жес­ткий сни­мок. – Мне и спра­шивать не сто­ило. Те­бя ин­те­ресу­ют толь­ко его фо­то.
- Ты его зна­ешь? – я хва­та­юсь за тон­кую не­ося­за­емую ни­точ­ку. Но за­ранее знаю, что от­ве­та не бу­дет. Ес­ли Ро­зали и зна­ет его, то тща­тель­но и уме­ло врёт.
- Один и тот же воп­рос ты за­да­ешь мне каж­дую не­делю. Нет, Бел­ла, я не знаю его. Хо­телось бы ска­зать, что впер­вые ви­жу, но врать не хо­рошо, тем бо­лее врать род­ной сес­тре. Я его ви­дела на тво­их фо­то на прош­лой не­деле, и на по­зап­рошлой, и ме­сяц на­зад, и два. – Ро­зали са­дит­ся и поп­равля­ет алую шел­ко­вую ноч­ную ру­баш­ку. – И, кста­ти, доб­рое ут­ро, сес­трич­ка.
- И те­бе доб­рое! А Эм­метт? Эм­метт его зна­ет? Он дол­жен знать всех пос­то­ян­ных кли­ен­тов, тем бо­лее кли­ен­тов в мас­ке, – нас­та­иваю я. И вновь чувс­твую по­раже­ние. – Не­уже­ли за пол­го­да Эм­метт не уз­нал, что за чу­дак в мас­ке при­ходит в его клуб.
- Бел­ла, Эм­метту нет де­ла до то­го, в чём при­ходят кли­ен­ты. Пусть хоть в тру­сах, они хо­рошо пла­тят, и ты в бе­зопас­ности, как и вся­кий сот­рудник клу­ба, по­это­му Эм­метту нет смыс­ла ко­пать под сво­их пос­то­ян­ных кли­ен­тов. – Ро­зали хму­рит­ся и ухо­дит в ван­ную – раз­го­вор окон­чен, и про­дол­же­ния не бу­дет. Как всег­да.
- Прек­расно! Зав­трак на сто­ле, раз­бу­ди ме­ня в три ча­са дня, у ме­ня се­год­ня кон­суль­та­ция! – кри­чу я, что­бы Ро­уз ус­лы­шала. Ро­зали два ра­за сту­чит в дверь ван­ной. Ус­лы­шала. Это та­кой знак. Ро­зали не лю­бит кри­чать, тем бо­лее по ут­рам.
Уб­рав фо­тог­ра­фии в ящи­чек ко­мода, я на­деваю фла­неле­вую пи­жаму и уку­тыва­юсь в оде­яло. Сон сра­зу же нап­лы­ва­ет на ме­ня тя­жёлым об­ла­ком, уно­ся в мир Мор­фея. В мир снов. В мир, где уже пол­го­да ца­рит ха­ос из-за пар­ня в мас­ке. В сво­ём сне я сры­ваю с не­го мас­ку, но всё рав­но не ви­жу его ли­ца, толь­ко изум­рудные гла­за смот­рят на ме­ня с по­хотью и тон­кие алые гу­бы шеп­чут «Че­го же ты ждёшь?».

Про­сыпа­юсь и об­ти­раю влаж­ные гу­бы и лоб. Чёр­тов муж­чи­на в мас­ке. Со сто­ном нак­ры­ваю го­лову по­душ­кой и про­вали­ва­юсь в сон сно­ва. На этот раз толь­ко тем­но­та и ти­шина. И это не мо­жет не ра­довать.

Форум