Форма входа

Категории раздела
Творчество по Сумеречной саге [263]
Общее [1586]
Из жизни актеров [1618]
Мини-фанфики [2313]
Кроссовер [678]
Конкурсные работы [7]
Конкурсные работы (НЦ) [0]
Свободное творчество [4606]
Продолжение по Сумеречной саге [1221]
Стихи [2315]
Все люди [14598]
Отдельные персонажи [1474]
Наши переводы [13574]
Альтернатива [8914]
СЛЭШ и НЦ [8173]
При входе в данный раздел, Вы подтверждаете, что Вам исполнилось 18 лет. В противном случае Вы обязаны немедленно покинуть этот раздел сайта.
Рецензии [150]
Литературные дуэли [105]
Литературные дуэли (НЦ) [6]
Фанфики по другим произведениям [3671]
Правописание [3]
Архив [1]
Реклама в мини-чате [1]
Горячие новости
Топ новостей ноября
Top Latest News
Галерея
Фотография 1
Фотография 2
Фотография 3
Фотография 4
Фотография 5
Фотография 6
Фотография 7
Фотография 8
Фотография 9

Набор в команду сайта
Наши конкурсы
Важно
Фанфикшн

Новинки фанфикшена


Топ новых глав 16-30 ноября

Новые фанфики недели
Поиск
 


Мини-чат
Просьбы об активации глав в мини-чате запрещены!
Реклама фиков

Искусство после пяти/Art After 5
До встречи с шестнадцатилетним Эдвардом Калленом жизнь Беллы Свон была разложена по полочкам. Но проходит несколько месяцев - и благодаря впечатляющей эмоциональной связи с новым знакомым она вдруг оказывается на пути к принятию самой себя, параллельно ставя под сомнение всё, что раньше казалось ей прописной истиной.
В переводе команды TwilightRussia
Перевод завершен

Звездный путь, или То, что осталось за кадром
Обучение Джеймса Тибериуса Кирка в Академии Звездного Флота до момента назначения его капитаном «Энтерпрайза NCC-1701».

Что снится дракону
Сны. Такие сладкие... как жаль, что приходится просыпаться.
Игра престолов, Дрого/Дейенерис.
Мини.

Семь апрельских дней
Они не изменились, да и суть их проблем осталась прежней.
Гермиона Г.|Драко М.
Angst|Romance


От команды переводчиков ТР, ЗАВЕРШЕН

"Сказочная" страна
Сборник мини-истори и драбблов по фандому "Однажды в сказке".
Крюк/Эмма Свон.

Конкурс мини-фиков "Зимний стоп-кадр"
Вот и наступила календарная зима, а значит уже совсем скоро Новый год, поэтому пора начинать традиционный зимний конкурс мини-фиков!
И в этот раз мы предлагаем нашим авторам уникальную возможность написать конкурсные истории по видео-трейлерам!
Приём историй до 8 января.

Наваждение
Я хорошо его знаю. Я знаю о нем больше, чем позволительно. Но не знаю главного: как избавиться от этого наваждения…

Лунный свет
Один человек может изменить всю твою жизнь. Поэтому очень важно сделать правильный выбор.



А вы знаете?

...вы можете стать членом элитной группы сайта с расширенными возможностями и привилегиями, подав заявку на перевод в ЭТОЙ теме? Условия вхождения в группу указаны в шапке темы.

...что видеоролик к Вашему фанфику может появиться на главной странице сайта?
Достаточно оставить заявку в этой теме.




Рекомендуем прочитать


Наш опрос
Что вы чаще всего делаете на TR?
1. Читаю фанфики
2. Читаю новости
3. Другое
4. Выкладываю свои произведения
5. Зависаю в чате
6. Болтаю во флуде
7. Играю в игры
Всего ответов: 7756
Мы в социальных сетях
Мы в Контакте Мы на Twitter Мы на odnoklassniki.ru
Группы пользователей

Администраторы ~ Модераторы
Кураторы разделов ~ Закаленные
Журналисты ~ Переводчики
Обозреватели ~ Видеомейкеры
Художники ~ Проверенные
Пользователи ~ Новички

QR-код PDA-версии





Хостинг изображений


Главная » Статьи » Фанфикшн » СЛЭШ и НЦ

С винтовкой под кроватью 2. Глава 12. Часть 1

2016-12-8
18
0
Глава 12
Альхесирас (Испания)
25.08.10

Убегать всегда неприятно. По паршивости испытываемых ощущений это где-то между выносом мусора и мытьём тарелок. Но если и на то, и на другое можно наплевать и подождать, пока проблемы решатся как-нибудь сами (придёт домработница и всё уберет), то с бегами дело обстоит с точностью до наоборот. Время работает не за, а против. Чем больше утекает минут, тем острее становится проблема. Но главное - в бегах ты постоянно. Ни отложить, ни забыть. Каждый день и, особенно, каждую ночь. Минуту за минутой, час за часом под прицелом и, что ещё хуже, возможно, уже на мушке прицела. Прямо в центре чёрного креста и не знаешь, спущен курок или нет. Не знаешь, сколько осталось вдохов до смерти.

В сотый раз обвожу взглядом улицу. Вид из окна паршивый. Пыльный тротуар, продавец мороженого да праздные школьники с ранцами. Последние вот уже полчаса о чём-то ожесточенно спорят. Спорят с ненавистью, скорее присущей взрослым, прожжённым отчаяньем и последней каплей мести.

Отбегаю от окна, завариваю чай и возвращаюсь на «точку». На подоконнике в лучах солнца греется мой любимый сорок пятый калибр. Купить пушку в Испании оказалось на порядок проще, чем в Штатах. Да и выбор на полулегальных рынках был неизмеримо шире. Цены, впрочем, тоже удивляли. Но нахрена мне деньги, если без оружия я могу уже завтра протянуть ноги? С деньгами нужно уметь прощаться, чтобы не распрощаться с самой жизнью. Для сохранения хрупкого здоровья нет лучшего средства, чем пушка под рукой. Как ни крути, выходит, что залог одной жизни - это всегда чья-то смерть. Печально, но правдиво. И никаких соплей не нужно, мол, дали пинка подставляй ещё, что там у тебя целое осталось.

Школьники от прений переходят к действиям - начинают с энтузиазмом лупить друг друга по головам, в пыль летят ранцы и книги. Жестокие пошли дети, и вот с ними мне предстоит жить в одном мире? Какой кошмар. Невольно вспоминаю о собственной дочери. Но что о ней думать, о ней подумают и позаботятся другие. Причем не так, как обо мне, а нормально позаботятся. Обеспечат не местом на кладбище, а всем необходимым. Игрушки-погремушки, вы понимаете. Детям эти пластмассовые хреновины почему-то очень нравятся.

Не помню, были ли у меня погремушки но, кажется, нет. И, вообще, я была очень тихим, плюющим на весь мир ребёночком. Нерастраченную в юные годы энергию использую сейчас.

Одна из девочек валится на дорогу, другие ногами бьют упавшую. Красота. По инерции, прежде чем включить мозги, подхватываю пушку, пиджак и выбегаю на улицу. Что за канитель! Расталкиваю юных каннибалов и Герингов .

- Хватит, мать вашу! Хватит, блять!

Тут же подбегают родители. Вовремя, честное слово, вовремя. Почему бы не явиться минутой раньше, а ещё лучше, с детских лет не прививать своим дебилам правила хорошего тона и не учить поведению в общественных местах.
- Что ты себе позволяешь? – встаёт на дыбы одна из разжиревших на домашних хлебах домохозяек, утирая испачканную мордашку девочки грязным носовым платком. Девочка ревёт, из носа текут сопли с кровью.

- Я их разняла, пока они друг друга не убили! – Встаю в позу. В конце концов, у меня за поясом пушка и это обстоятельство придаёт уверенности, придаёт вес моим словам. Но для тётки слова как будто бы ничего не значат, она игнорирует и всё, что я сказала, и всё, что подразумевала. Вся значимость вязнет в её заплывших салом извилинах.

- Я на тебя в суд подам. Ругаться при детях! – Яростный взгляд. Я спокойна, поверьте мне, ноль внимания на пустые угрозы.

- Что ты себе позволяешь, а? – Тётка толкает меня в грудь, туда, где и без неё болит.

- Я ничего себе не позволяю!

От опрометчивого поступка меня удерживает лишь капля разума. Одна капля, что ещё сохранилась в мозгах. Капля до безумия и до убийства невинной тётки. Хоть и суки, но невинной же, как я сказала, суки. Представьте только заголовки: «Кровавая бойня в маленьком городке на юге Испании». Пожалуй, звучит очень длинно и затёрто. Нужно что-нибудь более громкое и ёмкое, но я, в конце концов, не журналист, мне за это не платят. Да если бы и платили, то маловероятно, что стала бы я голову ломать. Короче, принимайте правду такой, как она есть. Кровавая бойня и ничего тут не поделать.

- Считаю до двух, и ты убираешься, – говорю я. Но пушку не достаю. Просто добавляю в голос стали, металла и чугуна.

- Чё? – По голосу тётки становится ясно, что её сейчас от праведного гнева инфаркт хватит. Бедняжка, нужно меньше нервничать и меньше жрать пончиков ночью. А ещё нужно меньше влезать в перепалки с людьми вроде меня.

- Я предупредила. Раз.

В этот момент в голове появляется призрак Виктора. Он усмехается. «Молодец, Белла, - говорит он. - Давай, я бы поступил так же. Убей и пусть кровь течёт по улицам. Родственные души, ты же понимаешь. Я тебе говорил…»

- Нет! – кричу я.

Тётка в ужасе шарахается в сторону - выхвати я пушку, и то не добилась бы подобного эффекта. И похоже, сейчас мне вызовут психушку.

Нет, Виктор, меня ты не получишь! Никогда. Нет и нет. Обломаешься, сукин сын. Не получишь мою гнилую душу.Разворачиваюсь и быстро убегаю за ближайший угол.

Из-за собственной дурости теперь придётся покидать город. В принципе, мне без разницы, где прятаться. Чужая страна она и есть чужая страна. Чем, спрашивается, одна провинциальная дыра лучше другой? Но любое передвижение связано с опасностью. Автобусы, поезда и, тем более, самолеты мне строго настрого противопоказаны. Никаких билетов, никаких свидетелей и сведений третьим лицам. Никого, кто сможет выдать моё местонахождение Виктору. Поэтому совершаю самый опрометчивый поступок в жизни – беру «напрокат» велосипед. Точнее - угоняю. Это вроде машины, просто я не умею угонять машины.

А ещё я не умею ездить на велосипеде. Не то, чтобы совсем не умею, но то, как я это умею, не годится даже для трёхлетнего ребенка. И уж тем более, не годится для пустившейся в бега дуры. Однако жизнь не стоит на месте, жизнь щедро отвешивает пинки и я, прокляв всё на свете, вскакиваю в седло.

Итак, значит, я кручу педали. Чувствую себя идиоткой или кем там ещё, без мозгов и с возвышенной до солнечных высот самооценкой. Но что делать, жить захочешь, будешь кривляться. В конце концов, не так всё страшно, как казалось в первые минуты. Кое-какие навыки после длительной спячки просыпаются, и я с ужасом понимаю, что «Ауди»… «Ауди» это лучше, чем велосипед. Двухколёсный транспорт - не моё. И это мнение довольно быстро подкрепляется триумфальным падением на разбитой просёлочной дороге. Задницей прямо в грязь. Футболка и джинсы мгновенно меняют цвет на нейтральный серый. Лицо от злости белеет. С трудом сдерживая проклятья, сжимаю губы. За это всё Виктор должен будет мне ответить. Не бывает мелочей. Из мелочей в итоге и складываются счета к оплате.

- Ты заплатишь, Виктор. Сукин сын! – Пинаю велосипед, представляя скорчившегося в пыли мафиози. Мечтать не вредно. Мечтать опасно.

Смотрю на солнце. Сил двигаться дальше нет. Неудача с велосипедом - это своеобразная метафорическая последняя капля в чаше бытия. Отхожу с дороги, плюхаюсь задницей на траву, достаю сигареты, закуриваю. Никотин настраивает на созерцательное настроение. А значит, созерцаем.

Так, и что мы имеем? Очередное непродуманное бегство? Не ново, надоело уже. Зато теперь я точно знаю - планы не моя сильная сторона. Я, наверное, слишком привыкла к тому, что судьба сначала толкает меня в дерьмо, а потом с треском вытягивает обратно. Сама же никогда и пальцем не ударила для того, чтобы переломить ситуацию. За меня всегда решали те, кто рядом. Друзья и враги, благородные спасители и обыкновенные подонки.

Ладно. То прошлое. В настоящем же я сама буду решать. Итак… Начнём сначала. Я в бегах и в дерьме. Факт, с которым не поспоришь. А дальше-то что? Новые города и дороги? Бег по кривой до тех самых пор, пока не прозвучит за спиной выстрел? А он прозвучит, в этом можно не сомневаться. Потому что за спиной тенью маячит не кто-то там, а психически неуравновешенный мудила Виктор. И благо бы один Виктор. Не стоит сбрасывать со счетов и Калленов. Всех без исключения носителей сей мерзкой фамилии. Хотя Карлайла как раз можно и не считать. Он, видать, давно плюнул на меня. Решил, что уже переплатил за далеко не идеального качества и бывший в употреблении товар под названием «Белла». Решил, что одного приключения ему достаточно и не стоит второй раз искушать судьбу, помогая мне в моём стремлении сбежать на край света.

Солнце растекается по горизонту, наполняя воздух спокойствием. Лёгкий ветерок гладит по голове – единственный, кто хотя бы пытается меня утешить. Ветер чужой страны, ветер несущий незнакомые запахи. И тем ужаснее тот факт, что он - это самое близкое и родное, что у меня сейчас есть. Пытаюсь заплакать и впервые в жизни не могу. Понимаю, что слёзы ни к чему не приведут и не дадут облегчения, от них только опухнут веки. А меньше всего мне нужны косые сочувственные взгляды, сопли и псевдооблегчение. Не нужны ничьи утешения и сопереживания. Оставим чувства сериальным красоткам, которым есть в чью жилетку уткнуться симпатичной мордашкой и реветь ночь напролёт.
Сижу на обочине, не считаю часов и минут. Я как будто ушла не только с дороги, но выпала из общего потока времени. Выпала на обочину. Жизнь проносится рядом, всего в нескольких метрах, не смея задеть своим дыханием. Здесь ничего нет. Никто не умирает, не нюхает и не торгует дурью. Нет чувств и нет пустых сожалений.

Опрокидываюсь на спину. Небо – ясное, чистое. Впервые после больших городов, настоящее. Почти как в Форксе, будь он проклят. Помойка помойкой. Единственное место на планете после Северного полюса, где невозможно жить. По крайне мере, невозможно жить красиво, широкими жестами раскидывая деньги. Впервые в жизни признаюсь в правде себе. Деньги. К ним я всегда стремилась. К показному шику и пафосу. Просматривая прошлое, кадр за кадром я прихожу к выводу, что так и есть. Ошибка исключена. Истина до последней точки, гадкая истина. Под всей крутизной желание купить тряпки подороже, бриллианты покрупнее, машину с движком более мощным, чем у других. Привлечь внимание любым способом. Оказывается, я такая же, как и тупые гламурные тёлки из телевизора. Просто каждый зарабатывает деньги по-своему. Они ложатся под жирных богачей, я стреляю в людей. Они убивают в себе человека, я убиваю подонков вокруг. Благо подонков для всех - и для них, и для меня - хватает.

Так, значит, всё просто? Я не представляю из себя ничего такого уж оригинального. Очередная пешка, желающая дойти до противоположного края доски и упасть в вагонетку с шуршащими серыми бумажками. Я люблю деньги, и я не могу более скрывать сей неприятный факт, хороня его на дне души – в самом тёмном закутке. Я люблю их запах и их звук – мелодичный звон и тихий шёпот.

И прорезая испанскую ночь, звучат мои собственные слова. Тихим шёпотом, но они гремят внутри, в районе груди, там, где по-прежнему больно.

У денег есть свои пути…

Я закрываю глаза. Но под веками всё те же звёзды и их мёртвое белое свечение.

Они должны расти…

Звёзды растекаются, сияние их затапливает мрак, поглощая без остатка мои тревоги.

На человеческих костях, на плоти, на крови…

Открываю глаза. Контрастом бьёт небо – в отличие от воображаемого оно всё ещё непроницаемого чёрного цвета с редкими белыми проколами звёзд.

И это знают все: и стар и млад…

Чёрный цвет, тягучий, как мед, впитывает свет и душу.

Бумага или медь…

Встаю, одним резким движением, вырывая тело из травы.

Из крови, плоти и костей пьют соки, чтоб расти быстрей, пьют плоть и кровь людей1.

Жестокая, но правда. А покажите мне добрую правду! Покажите её кому угодно, и она загнется, не успев сделать один вдох в этом гадком мире - отравится и умрёт. Добро должно быть не с кулаками, добру нужен автомат и взвод полиции в бронежилетах.

И почему, почему моя правда оказалась самой отвратительной и ядовитой? Почему бы ей не быть более мягкой? Почему бы ей не пощадить меня? Не дать мне шанс на нормальную жизнь. Не оставить в душе места для иных страстей, кроме тяги к стяжательству. Потому всё это со мной и происходит, потому что я не умею отдаваться чувствам до конца. Так было с Майком, так было с Карлайлом, и даже с Эдвардом было не лучше. Даже Виктор и тот, наверное, знал, что такое любить кого-то по-настоящему, растворяться до потери собственного я. Все это умеют, кроме меня. Нет больше таких эгоистов, способных всегда и везде выдвигать себя любимого на первые роли. Даже когда я пыталась любить, то некая часть меня всё равно оставалась на страже, чуть что готовая напомнить, зачем я вообще живу. Напомнить мне о славе и деньгах, о себялюбии и самолюбовании. Всё правильно – я сама запорола собственную жизнь и проебала не один шанс на счастье.

***

Велосипед валяется там, где я его бросила - на иное и не надеялась. За всё то время, что я любовалась пасторальными красотами, на дороге не промелькнуло ни одного человека или автомобиля. Да хоть бы тут тысячи две прошло, никто бы не позарился на мой экологически чистый вид транспорта. Я бы сама на такое дерьмо не позарилась, не одолей меня паранойя. Однако ж, всё время на велосипеде передвигаться невозможно. Хочется мне того или нет, но нужно обзаводиться поддельными документами на имя какой-нибудь мадам Дуры Смит или что-то в этом роде. Главное - не броско. Есть человек, и нет человека – никто его не помнит и помнить не хочет. В любом случае, имя Изабеллы Свон стало слишком уж популярным в определенных кругах. И круги эти всё сужаются, грозясь меня задушить. Трудно быть собой, когда тебя хотят убить разные подонки: Каллен-старший, Эдвард - его величество суперсекретный агент, полный ноль, и Виктор. Можете даже сделать ставки на то, кто из них найдёт меня первым и с той или иной долей вероятности убьёт. В самом деле, эта гонка обещает быть забавной. Представьте только, что случится, если пулю из-за угла пустит Эдвард? Или люди его отца-диктатора? Виктор, бедняжка, не переживет подобного облома - ему ведь придется не просто убить моего бывшего мужа или его папочку, но и воскресить меня саму. Потому, что Виктор умирать мне до сих пор не разрешил, а значит, его обещание в силе.

1 Чья песня не помню.

Автор: Bad_Day_48; бета: barsy


Источник: http://twilightrussia.ru/forum/41-14791-4
Категория: СЛЭШ и НЦ | Добавил: Bad_Day_48 (19.11.2015) | Автор: Автор: Bad_Day_48; бета: barsy
Просмотров: 319 | Комментарии: 2


Процитировать текст статьи: выделите текст для цитаты и нажмите сюда: ЦИТАТА







Сумеречные новости, узнай больше:


Всего комментариев: 2
0
2 робокашка   (21.11.2015 18:23)
Черная комедия плавно перетекла в серую трагедию

0
1 Natavoropa   (20.11.2015 11:13)
Белла все про себя знает, секретов не осталось, одна только горькая правда.
Спасибо.

Добавь ссылку на главу в свой блог, обсуди с друзьями



Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]