Бли­зилась се­реди­на мар­та.

Влаж­ный поч­ти ве­сен­ний ве­тер ко­лыхал што­ру. У ме­ня сли­пались гла­за. Я нор­маль­но не спа­ла уже не­делю. То до­гонял­ки с по­жира­теля­ми, то ноч­ные бде­ния у кро­вати Сней­па.

Я пос­мотре­ла на его рас­слаб­ленное, ка­ким оно ни­ког­да не бы­вало в бодрству­ющем сос­то­янии, ли­цо, и зев­ну­ла.

На се­кун­ду прик­ры­ла гла­за...

Раз­бу­дил ме­ня стон и пос­ле­довав­шее за ним хрип­лое:

- Блэк?

Я вздрог­ну­ла и мор­гну­ла.

- Да?

- Ка­кого чер­та вы здесь де­ла­ете?!

- Из­бавляю вас от кош­ма­ров, - приз­на­лась я.

- Мой глав­ный кош­мар - это вы! Из­бавь­те ме­ня от се­бя!

- М-м, - я по­тер­ла ли­цо и зев­ну­ла.

- Иди­те спать, - по­мол­чав, ска­зал Снейп. - Я при­вык к кош­ма­рам.

- Ко мне то­же при­вык­не­те, - сон­но ска­зала я и от­пи­ла во­дич­ки из его ста­кана.

- Иди­те уже. Что о вас по­дума­ют? Тор­чи­те здесь... ночью.

- Во­ду бу­дете? - я про­иг­но­риро­вала его обыч­ное вор­ча­ние.

- Нет.

- Стес­ня­етесь или прав­да не хо­тите пить? - уточ­ни­ла я.

- Про­вали­вай­те к чер­ту.

Яс­но.

- Я приш­лю к вам Пиг­ли.

Вче­ра, ког­да я уло­мала-та­ки Грю­ма в ре­жиме стро­жай­шей сек­ретнос­ти взять с со­бой на об­ла­ву, в ме­ня при­летел очень неп­ри­ят­ный Сту­пефай Мак­ней­ра. Мак­ней­ра я за­цепи­ла Сек­тумсем­прой, преж­де чем он сбе­жал, а са­ма те­перь ма­ялась со спи­ной.

Об­вя­зав­шись по­ясом из шер­сти грен­ланд­ских хох­ла­тых обо­рот­ней, я вва­лилась в ком­на­ту Сней­па, хро­мая и не в ду­хе - Бел­ла вче­ра на ве­селье не яви­лась, не бы­ло и Вол­де­мор­та. Нет, мы пой­ма­ли, ко­неч­но, Тре­вер­са и пре­дот­вра­тили круп­ный тер­ракт в цен­тре Бел­фаста, но лич­но я к сво­ей це­ли не приб­ли­зилась ни на дюйм.

- Что с ва­ми, Блэк? - не­доволь­но спро­сил Снейп, ког­да я так и этак по­сиде­ла-по­лежа­ла на ди­ван­чи­ке и вся из­ма­ялась.

- Спи­ну зас­ту­дила, - вздох­ну­ла я, под­це­пила жур­нал и по­чеса­ла шрам, оце­нивая сте­пень собс­твен­ной наг­лости. Наг­лость в этот день заш­ка­лива­ла, да и Снейп, ка­жет­ся, был не слиш­ком раз­дра­жен.

Под­нявшись, я до­ковы­ляла до его ши­рокой кро­вати и улег­лась по­перек, ус­тро­ив жур­нал как раз на удоб­ном воз­вы­шении его ко­ленок.

- Что вы се­бе поз­во­ля­ете?! - ожи­да­емо про­шипел он.

- Ой, вам жал­ко, что ли, - я от­махну­лась и при­нялась лис­тать стра­ницы в по­ис­ках че­го-ни­будь ин­те­рес­но­го.

- Не­мед­ленно слезь­те с мо­их ног!

- Не вор­чи­те, вы их все рав­но не чувс­тву­ете, - бряк­ну­ла я, и толь­ко по­том по­дума­ла, что мой мрач­ный юмор слег­ка пе­решел гра­ницы. Я по­коси­лась на его нап­ря­жен­ное ли­цо и про­бор­мо­тала: - Прос­ти­те, про­фес­сор, ме­ня иног­да за­носит.

- Не то сло­во! - его гла­за ме­тали мол­нии, но я не сдви­нулась с мес­та.

- Ка­кую статью вам про­читать?

- Не на­до мне ни­чего чи­тать, я уже справ­ля­юсь с этим са­мос­то­ятель­но.

Я от­ве­ла гла­за. Да, Кри­чер рас­ска­зывал. Как он по­дол­гу не мо­жет пе­ревер­нуть стра­ницу на­чав­шей не­дав­но ше­велить­ся ле­вой ру­кой, по­том злит­ся, пси­ху­ет и швы­ря­ет кни­ги на пол. А по­том ему сно­ва ста­новит­ся пло­хо.

- Вам от ме­ня не из­ба­вить­ся, про­фес­сор. При­мите это как дан­ность и сми­ритесь, - про­бур­ча­ла я, ос­та­нав­ли­ва­ясь на стра­нице с за­мет­ка­ми про ис­поль­зо­вание ос­колков ме­те­ори­тов в зель­ева­рении.

Снейп свер­лил ме­ня злоб­ным взгля­дом, я рас­смат­ри­вала фот­ку ме­те­орит­но­го по­тока. Чи­тать, ес­ли чес­тно, не хо­телось. Хо­телось спать.

- Что с ва­шей ру­кой, Блэк? - вдруг спро­сил Снейп.

Я взгля­нула на свою слег­ка по­чер­невшую пос­ле вче­раш­не­го ру­ку. Том ска­зал, что это пос­ледс­твия Мор­ту­са Бел­лы. Что прок­лятье это мож­но ис­це­лить толь­ко пу­тем очи­ща­ющих ри­ту­алов в вы­соко­гор­ном озе­ре Ти­бета, а по­ка оно лишь пря­чет­ся и про­сит­ся на­ружу, ког­да на­ружу из ме­ня про­сит­ся Ть­ма. Я по­дума­ла о Сек­тумсем­пре и сри­коше­тив­шей Ава­де, но ни­чего не ска­зала.

- Прой­дет.

И в са­мом де­ле - вче­ра она выг­ля­дела ку­да страш­нее.

- Это ведь то са­мое прок­лятье, Блэк? - спро­сил про­ница­тель­ный Снейп. - Чем вы за­нима­лись, что оно вновь про­яви­ло се­бя?

- Оно са­мо.

- Вы прак­ти­кова­ли Тем­ную ма­гию, - кон­ста­тиро­вал он. - Блэк, вы дра­лись с по­жира­теля­ми смер­ти?

- Ни­чего по­доб­но­го, - я приз­ва­ла с ди­вана по­душ­ку и пе­река­тилась на спи­ну, ус­тра­ивая ее меж­ду го­ловой и его ко­лен­ка­ми. Под­ня­ла жур­нал над ли­цом. - Вы зна­ли, что маг­нитное по­ле ас­те­ро­ида сдер­жи­ва­ет си­лу ре­аги­рова­ния дра­конь­ей жел­чи с дру­гими ак­тивны­ми ве­щес­тва­ми?

- Че­го вы до­бива­етесь? Хо­тите ее пой­мать? Убить?

Я нах­му­рилась.

- Вы все прек­расно по­нима­ете! - ряв­кнул Снейп и тут же час­то за­дышал.

Я ско­сила на не­го гла­за. Да нет, все в по­ряд­ке.

- Не ду­май­те об этом, вам нель­зя вол­но­вать­ся.

- Блэк! Да­же не смей­те охо­тить­ся на нее! Она бе­зум­на и силь­на, вам с ней не спра­вить­ся!

- Я ее пой­маю, и она за все от­ве­тит, - зло про­цеди­ла я и нак­ры­ла ли­цо жур­на­лом. - И за Си­ри­уса, и за вас.

- Мне это не нуж­но!

Я швыр­ну­ла жур­нал в угол ком­на­ты и ус­та­вилась в по­толок.

- Это нуж­но мне.

Он не­надол­го за­мол­чал.

- Блэк.

- Прек­ра­тите. Я вас не пос­лу­шаю.

- Вы хо­тите, что­бы она сде­лала с ва­ми то же, что со мной? - в сер­дцах спро­сил Снейп.

- Это­го не слу­чит­ся.

- Ва­ша са­мона­де­ян­ность...

Си­лен­сио.

Я по­тер­ла ли­цо и зак­ры­ла гла­за.

Он ме­ня убь­ет, ког­да выз­до­рове­ет. Мо­жет и рань­ше. Но сей­час я мо­гу без­на­казан­но ле­жать на его ко­лен­ках, слу­шать пре­рывис­тое ярос­тное ды­хание и...

Я не до­дума­ла, что еще, и ус­ну­ла.