- Расскажешь, о чем задумалась? – Дэрил трет подбородок, скрывая смущение.

Она так близко, а на милю вокруг – тишина. Покой обнял за плечи ночную Атланту, но она упрямо стоит у окна, выискивая глазами опасность. В оконном стекле отражаются её глаза.

- Говоришь, можно начать всё заново? – спрашивает она, помолчав минуту. – Ты смог?

- Пытаюсь, - честно отвечает он.

Она едва заметно усмехается своему отражению.

- У меня не особо получается, - говорит Кэрол, прислоняясь лбом к холодному стеклу.

Сгорбилась. В каждом движении, в каждом вздохе скользит неимоверная усталость. Она трет виски, силясь прогнать дергающийся перед глазами светлый затылок Лиззи. Детский плач, цветы, на которых застыли капли крови – собственная рука, дрожащие пальцы и пистолет, кажущийся стотонным грузом.

- Мы обязаны, - твердо говорит он, не глядя на неё.

Она должна понять.

Мир больше не делится на «до» и «после». Есть только одно – «здесь». Начинать каждый день так, словно он – первый, кажется трудным, но носить под ребрами этот вес в миллион раз труднее. День сменяется днем, и никто не может гарантировать, что завтрашний - не последний. Кладбище за пазухой тянет вниз – в цепкие руки мертвецов.

- Отпусти, - шепчет он.

Плечи бесшумно вздрагивают, Кэрол прячет лицо в ладонях – соль непрошеных слёз разъедает рану внутри. Дэрил теряется.

Он встает, робко делает три шага к ней и замирает, не зная, что сказать.

- Мы должны помнить, но скорбеть постоянно невозможно.

Плечи Кэрол больше не дергаются, но её руки дрожат. Она судорожно вздыхает, пытаясь прогнать прочь плач, затоптать ростки истерики – не сейчас.

Он несмело касается её плеча, сжимая его. Его ладонь теплая – в жесте сквозит не произнесенное «я с тобой».

Она затихает, закрыв глаза, считает до десяти – на последнем счете он становится ближе, чем никогда, касаясь теплым дыханием её затылка. Успокаивает.

Для него если рядом, то это навсегда.

Тишина скользит между ними, опутывая их сотней несказанных когда-то, но сейчас так явно понятых слов. Кэрол медленно вдыхает и выдыхает.

Он замер, не понимая, откуда у него смелость быть так близко. Но не отходит – теряется в её всё-таки слегка подрагивающих плечах. Он бы забрал всю боль, что она в себе носит, если бы мог. Но она не позволит – если нести крест, то только одной.

Он знает.

Всё знает.

Она твердит себе обратное, пытаясь скрыть своё кровоточащее нутро, но тщетно – оборачиваясь, она видит в его глазах абсолютное понимание. Читает за секунду там всё, что прятала внутри. Теперь теряется она.

- Ты не одна, - хрипло шепчет он.

И порывисто обнимает, прижимает к себе, стараясь перенять хоть каплю её едкой тоски. Она прячет лицо у него на плече, слабо улыбаясь.

Она не одна.

И пусть за окном хоть тысячи мертвецов – она знает, что она не одна. Знание греет душу, исцеляет – чан с кипящей болью чуть накреняется.

Рассвет стучится в окно.

Кэрол отворяет ему двери.