Никому не верить. Никогда.
Спиртом в десна въелся этот постулат – «никому», «никогда»… Если не хочешь, чтобы между лопаток блестел нож. Дэрил отправляет всё разумное на хер и тянется к ней.
Тянется, просится – сам не понимает, как так. Но тянется.
Хочется рядом быть – молчать, смотреть, глотать каждый её вдох и выдох.
- Мистер Диксон влюбился! – кричит тюремная девчонка, сверкая щербатой улыбкой.
Дэрил рычит и спешно покидает кухню. Хоть бы не слышала, а.
Тянется к пачке – та скорее наполовину пустая, чем наполовину полная. Хмурится и вытягивает из её нутра помятую сигарету. Подкуривается, затягивается – на проблему меньше.
Проще.
Дым тонкой струйкой теряется в свежести августовского утра. Дэрил, щурясь, изучает горизонт. Тихо. Неторопливые серые мысли ворочаются под черепом: байк барахлит, ограду бы поправить… Внезапно снова та, от которой бежал, перед глазами.
Усмехается. Лукавая, глаза блестят, как у кошки, увидевшей сметану – руки скрестила на груди и смотрит на него, нагло вперив взгляд в черноту его зрачков.
- Чё? – хрипит он, отводя взгляд.
- Просто хотела пожелать доброго утра, зайка, - елейным тоном говорит она, вытягивая губы в воздушном поцелуе.
- И тебе не хворать.
Наждаком резкий кашель по гортани. Дэрил заходится в громком кашле и сплевывает на пол. Секунды три тупо пялится на свой плевок.
Красный.
У Кэрол глаза увеличились – испуг. Резкий такой страх, плетью прошедшийся по позвоночнику.
- Давно у тебя это? – ни грамма былой шутки в голосе.
- Только сейчас, - выдает он.
И тянется за новой сигаретой.
- Ну-ка давай сюда эту гадость, - безапелляционным тоном говорит она, отбирая пачку. – Ты с этого момента не куришь. И к Хершелю сходи.
Дэрил оторопело смотрит на неё, а в голове крик той щербатой девчонки:
«Мистер Диксон влюбился!»
Черт.
- Сам справлюсь, - бурчит он, неотрывно глядя на сжимаемую тонкими пальцами сигаретную пачку.
- В лес побежишь траву жевать?
Недовольно поводит плечами и, круто развернувшись, исчезает в кухонной суете.
- Хуево, - лаконично произносит Дэрил, инстинктивно хлопая по карманам.
Сигарет нет.
Чертыхается. Чувствует снова подступающий к горлу кашель. Озирается по сторонам и неохотно бредет к Хершелю. Надо сходить.
(Она попросила.)
Мало ли что.
Хершел вздыхает, слушая десятисекундный монолог Дэрила, и смотрит в дыру его глотки. Хмурится. Выдает таблетки и отвар.
Отвар воняет жутко, но под зорким взглядом местного врача даже Дэрил теряется. Пьет.
На вкус такой же отвратительный, как и на запах.
- Отдыхай пока, постельный режим, - улыбается вдруг Хершел.
Дэрил бурчит что-то, похожее на «спасибо», и уходит.
Постельный режим в понимании Дэрила – это отсутствие вылазок.
Курить хочется ужасно. Дэрилу мерещится дым – слюна наполняет рот, легкие словно сжимаются. Хоть одну бы. И вдруг видит Зака, сиротливо прижавшегося к стене. В пальцах у него сигарета.
Быстрым шагом подходит к нему, взгляда достаточно – протянутая пачка щерится сигаретами. Аккуратно обнимает фильтр губами, подкуривается, вдыхает. И вдруг опасливо озирается по сторонам.
(Мистер Диксон влюбился!)
Ну, конечно. Она.
Чувствует себя пойманной за школой малолеткой – щеки заливает предательский румянец. Кэрол фурией метнулась к нему, ловким движением выхватывая сигарету из его рук. Он бросает на неё полный какой-то детской обиды взгляд, но тут же теряется.
- Я же просила, - усталым жестом трет лоб.
Дэрил хмурится и кивает.
Больше в тот день он не курил.
Даже выпил ещё раз ужасно воняющий отвар.
А вечером, когда кухня опустела, задержался. Кэрол принесла две кружки ароматного чая.
- Отвлекает, - робко улыбается она.
Дэрил чувствует себя дураком, но сидит с ней, распивая чай. Вставляет короткие реплики в её монолог, следя взглядом за её губами. Трет в нерешительности свои – горячие. Помнят тепло чая.
Как и её?
- Так в кого, Дэрил? – замирает она.
Вопрос висит в воздухе – Дэрил не слышал, о чем она говорила.
- Не знаю.
Кэрол закатывает глаза.
- Не хочешь говорить – не надо.
(Мистер Диксон влюбился!)
- В тебя, - просто отвечает он, цепляясь взглядом за носки своих ботинок, ошалев от правдивой резкости своих слов.
Единственно верный ответ в этой сутолоке слов. Усложнять больше даже не хочется. Вытягивает жребий, устав молчать.
Губы у неё правда горячие.
Источник: http://twilightrussia.ru/forum/201-16827-1 |