_______________________________________________________________________________________
«Я к вам пишу – чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Теперь, я знаю, в вашей воле
Меня презреньем наказать».
Писал так Пушкин, вроде русский
Иль эфиопский был поэт…
А мне от мозговой нагрузки
Уже не мил весь белый свет.
Прости, котенок, я в печали.
Не знаю, как тебе сказать,
Но, Рози, милая, всегда ли
Все чувства можно описать?
С тех пор, как Белла в доме нашем,
Я потерял покой и сон.
Мне радость жизни ручкой машет.
Я уж не Эммет, я… пардон.
Теперь не мы в семье ломаем
Покой, терпенье и столы.
И если ахи-охи, знаем,
Что это тоже вряд ли мы!
Намедни сдали нервы Джаса,
А я всего лишь наблюдал…
Быть может, где-то в Гондурасе
Я вновь себя бы отыскал.
Подальше от истерик брата,
От новорожденной сестры,
От еженощного разврата.
Туда, где будем я и ты!
Короче, детка, я решился,
Мы собираем чемодан
И завтра на закате мчимся
Куда-нибудь за океан!
P.S.: А почему не в форме прозы?
Прости меня еще разок.
Такие вот метаморфозы…
Семейки Калленов порок.
...что вы можете заказать в нашей Студии Звукозаписи в 
